Читаем Опиум полностью

Опиум

1.

Цикада и цикута излечат от тоски,Которую внушают вишнёвые соски,И ноги — дольше жизни —Пока снимаешь джинсы,И шёрстка на лобке,И парус вдалеке.Но всё под хор цикадИзлечит горький яд.Ноль будет ноль — в квадрате,И им же будет — в кубе.И что ему в Гекате?И что ему в Гекубе?Цикада будет петь.Цикуту станем пить.Вот только бы успетьЕщё косяк прибить,Ещё разок курнуть —И в Понте утонуть…Так думал древний грек,Глядя на сонный брег.

2.

Я, раб своих привычек,Под кличи электричекМечтаю о СезонеВ проклятой третьей зоне.Я правду резал в лоб,Иллюзий не питал.Здесь только жирный клопДа фенобарбитал.И никаких цикад,И никаких цикут,И никаких менад,Тем более — наяд.А с местными блядьмиИграли мы детьми.Но их — аля улю —Не купишь за «люблю».Промолви: всё путем,Звоните, я вам рад.Дави клопа ногтёмИ жри барбитурат.Не думая о ней,Лежи себе, синей.И что глядеть в окно:Бардак и есть бардак.Живёшь — говном говноИ сдохнешь, как мудак.

(Достань мыслишку из своей заначки)

Достань мыслишку из своей заначкиВ три по полуночи, в нетопленной квартире.Частица истины, как метка Божьей Прачки,Лежит на всём, что существует в мире.Мерзейший бред, чистейшая из этик,Крест, полумесяц, роза, Тютчев, муха —Всё есть. Лишь нет хулы на Духа.Я существую и оправдан этим.Что ход планет! — Пытливый ум, исчислиБег наркоманий в поисках лекарства.Ложь изречённая имеет форму мыслиИ этим сопричастна жизни Царства.Эй, выпускник подпольного лицеяДля дефективных, снова нету зелья?Кумарные плетёшь Теодицеи,Да ереси кухонные с похмелья.Строчи стишком неровным и неравным,Пока в окно Евроклидон не дунул.Оправдывай Того, Кем ты оправдан.Придумывай Того, Кем ты придуман.

Открытка из Ниццы

Некоторые, чтобы не идти на поводу у толпыИ не слыть баранами, идут в козлы.Добрые люди, по большей части своей, глупы.Умные люди, как правило, соответственно злы.И черезвычайно редко встречается сочетание этих частей,Но и оно, пожалуй, не предназначено для мира сего.Добрые и мудрые кончают в застенке или же на кресте,Что уже зло и глупо. А из ничего не сделаешь ничего.И только циники протирают свои бриджи и галифеВ России — на кухнях, во Франции — на террасах кафе,И с улыбочкой тонкой, как джентльменская месть,Цедят истины, банальные, как «Аз есмь».Так что, мой умненький, не надсаживай мозговые своиИзвилинки в поисках истины. Всё ещё проще, чем апельсин.Мир недостоин ни ненависти, ни любви.В худшем случае — омерзения, в лучшем — чуть презрительной жалости. Остаюсь за сим.

Иллюзион

Перейти на страницу:

Похожие книги