Читаем Избранное полностью

Избранное

«Немало встреч дается нам…»

Немало встреч дается намС людьми хорошими…Да раскатились по угламМы, как горошины.И прорастаем в тишине,Ища отдушину,Надеясь слиться в вышинеСвоими душами.А годы тянут, тянут вниз,В корней сплетение,Чтоб навсегда мы там срослисьС земным вращением…

1999

Родник в Переделкине

Л. Д. Чемисовой

1

Дал Господь остановитьсяЗа последний год впервой…Переделкинской криницейДа зеленою травойРазглядеть знакомых лицаИ течение судьбы.Дал Господь остановитьсяЧуть поодаль от тропы…Под дубовыми ветвямиЕсть глоток воды живой.Разглядел, что было с нами:И со мною, и с тобой.Вроде не в чем тут виниться,Вроде некого винить…Дал Господь остановиться.Век не дал остановить.И в тревожном этом веке,Остановкой той храним, —Смог остаться человекомПред тобой и перед ним.Пред огромным миром этимСмог обресть на миг права,Где – родник, звенящий в лето,Да зеленая трава.

2

Себя представив старичком,Сижу на бревнышке молчком.Гляжу на шумную дорогу,Что от шоссе уводит к Богу.Там, на горе, где ПатриархИмеет летнюю обитель,Блестят кресты на куполах,Чтоб мог увидеть небожительЛюбовь к нему…А ниже, чуть,Погост приткнулся сиротливо,Где, бренный свой окончив путь,Спят наши мертвые счастливо.Надгробья их не различитьВ дремучих зарослях крапивы.Там птица о своем кричит —Спят наши мертвые счастливо…И, если лучший есть удел —Вот так остаться не у дел,Уставя в небо взгляд остылый,Хотел бы так же, на горе,Под сенью храма и дерев,Спать безмятежно и счастливо…Ну, а пока – сижу молчком,Себя представив старичком.Гляжу на шумную дорогу,Что всех живых уводит к Богу.От колыбели до могил —Вот жизнь…Как будто и не жил…

3

Ухожу в автономное плаваньеОт любви, от друзей, от родных.Так, как будто имею право я —Не хранить даже память о них.Там в глубинах глухих одиночества,Если хочется, то одного:Позабыть даже имя и отчество,Не кого-то – себя самого.И таинственной рыбой двуногою,Ни о ком, ни о чем не скорбя,Плыть безмолвною лунной дорогоюТо ль к себе, то ли все ж от себя.Плыть, отдавшись слепому течениюБеспредельной полночной тиши,Пропуская созвездий свеченияЧерез чуткие жабры души…

1996

«Счастливые поэты пишут прозу…»

Счастливые поэты пишут прозу,Как некогда, в несчастии, стихи.Для рифмы благодетельны морозы,Как для страстей разлуки и грехи.Как острые шипы важны для розы,Как для отдохновенья нужен труд…Счастливые поэты пишут прозу,Конечно, если раньше не убьют.

1996

Перейти на страницу: