Читаем Вдовушка полностью

– Спустя сутки поисков спасатели нашли ледяные кочерыжки. Одну из них – надкусанной в области щек.

Смех взрывается; было бы жаль не увидеть такое собеседование.

– А кто кого попробовал съесть, как думаешь?

– Я бы тебя не смог. Ты – это слишком важно, Оля.

Пропустила мимо ушей как будто. Что он там болтает, фигня, колебания жидкости при смене агрегатного состояния.

Надо как-то выбраться. С поляны понятно, что мы у самого края, просто иди – и выйдешь. И вот, лес кончается, как обрубленный. Мы стоим на самом дне белого поля, и только ступени из рыжей земли, котлован, стройка, идти по ним вверх – метра два.

– Что ж, замерзнуть не удалось. Возможно, теперь нас раздавит плитой.

– Наших дизайнеров раздавило плитой. Вот вам референс продающего красного, смотрите!

Карабкаемся по ступеням, придурки, ну, все уже грязные. Навстречу бегут строители в касках, должно быть, таджики. Кричат «Хенде хох!», мы отвечаем, что заблудились и сейчас уйдем, кстати, куда тут уйти? Они проводили.

Дальше по серому снегу вдоль трассы, снова вдвоем. Представляли, как стали бы военнопленными у таджиков; у них тут вроде как своя республика на стройке. Я им стираю и готовлю, Тимур подметает и моет полы в бендежках. Он не узнаёт слово, но соглашается – до того, как переспросить. Выторговывает себе роль в штурме стройки федералами: решающую, героическую. Я и не претендую; я просто забьюсь под лавку и сделаю вид, что меня нет.

За ужином Тимур садится рядом со мной. Место было занято – но договорился, подвинул человека.

– Ну, погуляли, совсем наверное грязные твои ботинки. Хочешь, помою? Я виноват!

Согласилась. Пузырьки побежали по капиллярам в теле. Сидели, что-то ели. Разошлись на часок. В номере Тимура метеоритный грунт стекал в раковину. Я лежала у себя в тишине и темноте.

Постучали. Тимур протянул ботинки, еще мокрые. В желтом треугольнике света они были как портал в небытие.

Спустились вместе. Официальная часть неофициальной части мероприятия, наша боссиха собрала всех. В отделе тринадцать человек, да и четверг. Смерть сегодня была бы не по канону.

Тимур касается своим плечом моего, вроде как случайно. Тут же отодвигается, что ты, что ты, пока-пока-пока-коза-лось. Даже слова «показалось» полностью нет, многословные прощания, какие-то звери. Фух.

Тимур опять касается своим плечом моего, на этот раз дольше. Снова отдаляется, ну нет, это ты придумываешь.

Тимур прижимается своим плечом к моему, долго-долго. В самом деле, что тут такого. Это же всего лишь плечи. Просто я – это слишком важно. Просто со мной – хорошо, и хочется быть хоть немного ближе. Просто он виноват, и раз так, то надо мыть мои ебаные ботинки.

Всё на свете имеет значение, да почему в мире всего столько много, Господи? Но я не вижу его, Он молчит. Он оставил меня в пустой комнате, как плачущего младенца. Ему не интересен мой крик, я должна сама всё понять. Он оставил меня.

Но вот плечо Тимура – вполне себе есть. И пряжа свитеров расползается, кожа плавится, плавится, плавится, пока наши косточки со звонким стуком не ударяются друг о друга.

<p>Дурочка</p>

Аутром что? А утром – мы друзья; придумывай себе еще больше – и совсем сдуреешь.

Поймал за завтраком:

– В лес?

– Успеем!

Болтовня на нейтральной полосе.

– А моей женой накормили толпу!

– А мой парень гитарист, он бы мог об этом спеть.

– Значит, парень. Ага.

И дальше – сосны в белых халатах. У Тимуровой жены есть сестра и брат, у тещи несносный характер, но он приструнил ее как-то. У моего парня обычно разноцветные волосы, но сейчас уже нет. Тимурова соседка пьет, но их дети дружат; часть тещиного варенья оседает у нее, ведь они с женой добрые люди, да и варенье теща передает всегда одно и то же, раньше ели, теперь не лезет.

– Давай назад просто по следам, наверное. Вчера побаловались – и хватит.

Коллеги уже в конференц-зале, но еще не началось. Свободных кресел рядом не осталось – и мы садимся с интервалом в несколько мест. Переобуться не успели, снег с ботинок превращается в грязные лужицы. Ну, свиноты.

После лесного мороза в тепле сразу же хочется спать; еще и треп со сцены о продуктивности. Наша боссиха сидит рядом с тренером, гневно блестит взглядом в ответ на мою зевоту. Надо как-то собраться, надо-надо-надо, надо чем-то себя занять. Скольжу глазами по затылкам коллег. Имена я вспоминаю с усилием, да и то не все. Мне тяжело связывать их с людьми в физическом воплощении. Странно, что у Насти из бухгалтерии вообще есть тело, кроме двумерной красногубой аватарки. На спинку одного из кресел надет яркий рюкзак, будто кресло топает в школу, как прилежный первоклашка; это одного из кодеров, кажется, Миши. Неведомо какой силы постиронический припадок заставил громадного бородача прицепить к рюкзаку брелок с мягким сердечком. Сердце доверчиво раскинуло ручки и пучило щенячьи глаза. Я поперхнулось смешком: ну надо же, такая огромная туша вот так, невзначай, проговорилась о нежности души.

Перейти на страницу:

Все книги серии Роман поколения

Рамка
Рамка

Ксения Букша родилась в 1983 году в Ленинграде. Окончила экономический факультет СПбГУ, работала журналистом, копирайтером, переводчиком. Писать начала в четырнадцать лет. Автор книги «Жизнь господина Хашим Мансурова», сборника рассказов «Мы живём неправильно», биографии Казимира Малевича, а также романа «Завод "Свобода"», удостоенного премии «Национальный бестселлер».В стране праздник – коронация царя. На Островки съехались тысячи людей, из них десять не смогли пройти через рамку. Не знакомые друг с другом, они оказываются запертыми на сутки в келье Островецкого кремля «до выяснения обстоятельств». И вот тут, в замкнутом пространстве, проявляются не только их характеры, но и лицо страны, в которой мы живём уже сейчас.Роман «Рамка» – вызывающая социально-политическая сатира, настолько смелая и откровенная, что её невозможно не заметить. Она сама как будто звенит, проходя сквозь рамку читательского внимания. Не нормальная и не удобная, но смешная до горьких слёз – проза о том, что уже стало нормой.

Ксения Сергеевна Букша , Борис Владимирович Крылов

Проза / Современная русская и зарубежная проза / Научная Фантастика / Проза прочее
Открывается внутрь
Открывается внутрь

Ксения Букша – писатель, копирайтер, переводчик, журналист. Автор биографии Казимира Малевича, романов «Завод "Свобода"» (премия «Национальный бестселлер») и «Рамка».«Пока Рита плавает, я рисую наброски: родителей, тренеров, мальчишек и девчонок. Детей рисовать труднее всего, потому что они все время вертятся. Постоянно получается так, что у меня на бумаге четыре ноги и три руки. Но если подумать, это ведь правда: когда мы сидим, у нас ног две, а когда бежим – двенадцать. Когда я рисую, никто меня не замечает».Ксения Букша тоже рисует человека одним штрихом, одной точной фразой. В этой книге живут не персонажи и не герои, а именно люди. Странные, заброшенные, усталые, счастливые, несчастные, но всегда настоящие. Автор не придумывает их, скорее – дает им слово. Зарисовки складываются в единую историю, ситуации – в общую судьбу, и чужие оказываются (а иногда и становятся) близкими.Роман печатается с сохранением авторской орфографии и пунктуации.Книга содержит нецензурную брань

Ксения Сергеевна Букша

Проза / Современная русская и зарубежная проза / Проза прочее
Раунд. Оптический роман
Раунд. Оптический роман

Анна Немзер родилась в 1980 году, закончила историко-филологический факультет РГГУ. Шеф-редактор и ведущая телеканала «Дождь», соавтор проекта «Музей 90-х», занимается изучением исторической памяти и стирания границ между историей и политикой. Дебютный роман «Плен» (2013) был посвящен травматическому военному опыту и стал финалистом премии Ивана Петровича Белкина.Роман «Раунд» построен на разговорах. Человека с человеком – интервью, допрос у следователя, сеанс у психоаналитика, показания в зале суда, рэп-баттл; человека с прошлым и с самим собой.Благодаря особой авторской оптике кадры старой кинохроники обретают цвет, затертые проблемы – остроту и боль, а человеческие судьбы – страсть и, возможно, прощение.«Оптический роман» про силу воли и ценность слова. Но прежде всего – про любовь.Содержит нецензурную брань.

Анна Андреевна Немзер

Современная русская и зарубежная проза
В Советском Союзе не было аддерола
В Советском Союзе не было аддерола

Ольга Брейнингер родилась в Казахстане в 1987 году. Окончила Литературный институт им. А.М. Горького и магистратуру Оксфордского университета. Живет в Бостоне (США), пишет докторскую диссертацию и преподает в Гарвардском университете. Публиковалась в журналах «Октябрь», «Дружба народов», «Новое Литературное обозрение». Дебютный роман «В Советском Союзе не было аддерола» вызвал горячие споры и попал в лонг-листы премий «Национальный бестселлер» и «Большая книга».Героиня романа – молодая женщина родом из СССР, докторант Гарварда, – участвует в «эксперименте века» по программированию личности. Идеальный кандидат для эксперимента, этническая немка, вырванная в 1990-е годы из родного Казахстана, – она вихрем пронеслась через Европу, Америку и Чечню в поисках дома, добилась карьерного успеха, но в этом водовороте потеряла свою идентичность.Завтра она будет представлена миру как «сверхчеловек», а сегодня вспоминает свое прошлое и думает о таких же, как она, – бесконечно одиноких молодых людях, для которых нет границ возможного и которым нечего терять.В книгу также вошел цикл рассказов «Жизнь на взлет».

Ольга Брейнингер

Современная русская и зарубежная проза
Нет соединения с сервером, попробуйте зайти чуть позже