Читаем На горбатом мосту полностью

На горбатом мосту

По осени я вспоминаю туКлассическую стрекозу из басниИ думаю: чем строже, тем напраснейМораль извечно судит красоту.Пропела – ну какая в том беда? —Коротенькое праздничное лето…Как хорошо! Хоть кто-то в мире этомНе ведал безысходности труда.В минуту вдохновения еёСоздал Господь из воздуха и светаИ отпустил. И не спросил советаУ скучных и жестоких муравьёв.

«К этой квартире, где прожито столько лет…»

К этой квартире, где прожито столько лет,Так что можно вполне сойти за домового,Где с чужой памятью собственный смешан бред,Я подхожу и войти не решаюсь снова.Там не укроешься: жизнь состоит из прорехИ по краям – густых отпечатков пальцев…Лучше не думать, помнят ли вещи всехБывших хозяев, а точней – постояльцев.Тех, кто на пианино этом играл,Мыл, убирал, тонко раскатывал тесто,Думал, страдал, болел, потом – умирал,Освобождая другим квартирантам место.Что меня ждёт за дверью? Каким ещёДышащим зеркалам во мне предстоит разбиться?Кто и за что сегодня предъявит счётИ предложит с процентами расплатиться?Прежде чем тяжестью лягут в ладонь ключи,Сердце наполнив мерцающею тревогой,Прежде чем этому сердцу сказать: «Молчи!» —Надо ещё постоять, подождать немного.Надо собраться с силами, перекурить,Сжаться до точки, внутри себя бесконечной,Чтобы потом решительно дверь отворитьИ спокойно шагнуть темноте навстречу.

«Апрельский день прочитан между строк…»

Апрельский день прочитан между строк.В облупленной стене несвежей ранойТемнеют кирпичи. И водосток,Вообразив себя трубой органной,Прокашлялся и загудел. Под нимНа тротуаре – трещинок сплетенье,И прошлогодний лист, весной гоним,Плывет в небытие прозрачней тени.И снова мир течёт сквозь решетоФантазии, сквозь близорукость взгляда,И мне не выразить словами то,Что вновь его спасает от распада.

То, что я есть

То, что я есть, заставит меня быть.

В. Шекспир

Перейти на страницу:

Похожие книги