Читаем Шибболет полностью

Шибболет

Долгополый Каунас расцвета рока.Это сумерки года, октябрь века.Туриста страшит отъезд, как смерть до срока:Не был в музее чертей— считай калека.Скорее, скорей, за тем подолом из твида,За пепельной гривой, за шарфом, за струйкой дыма.Как бы назвать эту жизнь несовершенного вида?Ртутную суету с бульканьем неуследимым?Небо дымчатого стекла— если брызнет,То не дождем – осколками, эти мне тролли!Дорога в музей сокрыта, как смысл жизни,Пятерых прохожих спросили, глухие, что ли?За велюровой таксой, за угол, там ты не был.«Смотри-ка под ноги»– учит ребенка мама.Над нами зеркало держат вместо неба,Мысли наши впечатаны в амальгаму…Хриплый голос поет, что осень будет последней—Роковые страсти, чушь, и все же!Кажется, кто-то пришел и застрял в передней,Или не может уйти— стоит в прихожей.Или нас сверху показывают из мрака,Или сам за собой подглядываешь… Где быскрыться? Музей Чюрлениса. Пленка страхаЛопается. Пришли. Наконец-то небо!

«Смотри, как все влюбленные смешны…»

Смотри, как все влюбленные смешныпод занавес, к исходу сентября,в листву, как в желтый дом, заключены,запаяны, как в капле янтаря.Смотри, как понижается в кровивосторженности косенький процент,как ловко отвлекают от любвизубная боль и повышенье цен.Смотри, смотри, язвительный герой,и усмехнись, не замечая, каки над тобой кленовый кружит ройи ладит шутовской тебе колпак.

«Я люблю так давно, что уже повзрослели и те…»

Я люблю так давно, что уже повзрослели и те,кто был сказочно мал, когда всё началось и осталось.Наросло без числа новых связей, сюжетов и тем,жалкий страх мой расцвел, подросла моя страшная жалость.Этих зябко сквозящих фигур и несбывшихся лицв каждой клеточке жизни, в случайном зазоре, пробелея так долго боюсь, что все дети уже родились,потому что все умные Эльзы давно поглупели.

«В этом городе тесном, где все надоели друг другу…»

В этом городе тесном, где все надоели друг другу,И язык онемел от привычного бодрого «здрасьте»,Где нельзя наклониться, шагнуть или вытянуть руку,Не наткнувшись на чье-то махрово цветущее счастье,Где годами живет у меня под окном на забореОбъясненье в любви симпатичной соседке Наташе,Где заплачь о себе— и придется на чье-нибудь горе,Где приходится жить, потеснившись, и нашим и вашим,Где приходится им враждовать и ругаться вполсилы,Где и я так ждала и прощала, как больше не буду.В этом городе, все получив, чего я не просила,Говорю: «Здесь я все прожила, не хочу даже чуда».

II

«Что злость проходит, кто тебе сказал…»

Перейти на страницу:

Похожие книги