Читаем Шибболет полностью

Шибболет

Мы кричали шепотом, мы любилиначинать спектакли поближе к ночи.Наш ребенок узнал еще с колыбели,что война навсегда, а мир непрочен.Я теряла лицо, а потом искала,находила с трудом и мыла в ванной.У меня внутри был театр Ла Скала:«Вон!»– ревели басы, «Постой!»– сопрано.Забывалось уже, идешь, стоишь ли,где дорога к храму, где— к магазину.Силы, сроки и деньги вышли.Сын мой был удивлен, увидев зиму.Рвались шапки, тапки, потом— ботинки,суть вещей обнажалась— войлок, пакля.А потом и вовсе были поминки,и в Ла Скала повесили «Нет спектакля».Год уже не бежал, утекал, и вытек.Вот теперь мы меняем трубы в ванной.Нет лица на мне больше, маска— нытик,а лицо… ну, где-нибудь под диваном…И съедаю утром привычный завтрак,и стою на своем, на прежнем месте,но пишу я тебе в такое завтра,где нас просто нету, а сын в отъезде.

«Печальный человек везде найдет печаль…»

Печальный человек везде найдет печаль,и в елочных шарах шальные отраженьягрустны ему, грустны! Приди к нему, причаль,усталость, наконец. Возьми без разрешенияте детские часы на жестком ремешке,что до сих пор верны, хотя давно опальны.Какая полночь там на тонком каблучке,на стрелочке стоит и светится… печально.Подыгрывая сну, стрекочет под щекой.Какие птицы там живут в ветвях еловых!Как имя братьев Гримм припудрено мукой!Среди блестящих тех шаров большеголовыхпусть он проснется там, в начале января.Как скоро прижилась полоска жесткой кожи!Беспомощно над ним вися, кружа, паря,печаль уже была, но тоньше и моложе.

«Как будто множеством тяжелых атмосфер…»

Как будто множеством тяжелых атмосферК газетной вырезке придавлена стена,И вечный дождь, смертельно бледный Агасфер,Проходит медленно, и виден из окна.Что тяжелей ему: тоска или вина?Что может сбросить он, оставить, уходя?Статьей о Диккенсе и держится стена,Что отделяет нас от вечного дождя.Стенограф юный, оторвавшись от листка,Какие трудные увидел времена.И круглым почерком в них вписана тоска,И резким росчерком проставлена вина…Но нас не примут в ясный кукольный роман,От наших всюду проникающих погодКуда мы денемся, когда глухой туман,Совсем не лондонский, нас молча разведет?

«А ветер всё сильней, а гул всё нарастает…»

А ветер всё сильней, а гул всё нарастает,И снег уже не снег, а громкая вода.И вестницы весны— красивых женщин стаиПроснулись и спешат заполнить города.Так много стало дня, так мало стало суши.Весть мир, как теплоход, и смех из всех кают.И тёмные стада завистливых дурнушекУже ушли домой и завтра же уснут.

«Разлука— наш большой воздушный шар…»

Перейти на страницу:

Похожие книги