Читаем Сборник стихов полностью

Сборник стихов

Александр Петрович Вергелис , Игорь Валерьевич Булатовский , Елена Семёновна Дунаевская , Сергей Викторович Слепухин , Наталья Владимировна Кокарева

Поэзия / Стихи и поэзия18+

Сборник стихов

Елена Дунаевская

Входной билет

Давай поможем вере и надежде,Не то они расплачутся навзрыд…Ну что ж, мы за колоннами, как прежде,Но музыка по-прежнему звучит.И в белый лес с хрустальною листвою,Где в разноцветных зайчиках стволы,Вступаешь ты, свободный от конвоя,От привидений, сотканных из мглы.Они овеществляются снаружиИ пахнут сапогами и дождем.Но магию вершат смешные мужиВ концертных фраках, с худеньким вождем,Гармонию ночного небосводаПриманивая в наш промерзший хлам.В порядок претворяется свобода,И ангелы содействуют часам.Мир скрежетом и грохотом заверченИ, как волчок, несется в никуда.Но вы — ловцы гармонии предвечной.Удачной вам охоты, господа.И пусть перо в горящих переливахПоймает на концерте человек,И будем мы добычей вашей живыЕще на вечер, на сезон, на век.

* * *

Памяти моей кошки Плюши и моей бабушки Констанции Иосифовны Гальпериной

Умерла моя старушка,Моя серая лягушка.Зверь мой, я не поняла,Кем ты все-таки была.Ты — воительница-дева,Серых троллей королева,Ты, мой мрачный педагог,Ты — для нежности предлог.Фанатично, непреклонноЗажигая зрак зеленый,Поджидала в полумглеТы на письменном столе.И под лампой полуночнойВ мире пыльном и непрочномТень бросала, как скала.Ты — красавица была.Ты была эгоистичной,Своенравной, деспотичной,И до кончиков усовЛюбящей, как сорок псов…Кто ты, бабка-ригористка,С беломором гимназистка,Что сушить любила розыВ томиках забытой прозы?Или просто — дух жилища,Где в избытке свет и пища,Хлам, фамильная посуда,Боль и ожиданье чуда?Где скандалы и обиды,Страх и морок — все для вида,Ибо нам дает свободуНаша древняя породаИ наследие пустыни —Вековечная гордыня.Горбоносое мое,Непреклонное зверье.Притащилась умиратьНа семейную кровать..Зверь себе был в смерти верен,Словно бабушка Гальперин:Благодарность принестиИ с достоинством уйтиК звездам из обжитых местДело чести, а не жест.Ибо опустевший домПомнит тех, кто жили в нем,Ибо наше постоянствоЕсть ответ на лед пространства,Островок размером с пядь.Больше не на чем стоять.

Весна на окраине

Ворона очень посвежела,Глядит нахально и умно,На этом насте черно-беломОна — нарядное пятно.Бежит собака в камуфляжке,И триколор на ней нашит,С орлиным профилем бродяжкаВ помойном баке ворошит.Горят обертками газоны,Графитти на стене пестрит,И гений брошенной промзоныГде хочет — там животворит.Обрубленные руки ивыКак недошедшая наверхМолитва сирых и брезгливых,Которую Господь отверг.И эта мусорная куча,И в синем небе черный сбродНичем не хуже и не лучшеТого, что было и придет.

Перейти на страницу: