Читаем Сборник стихов полностью

Сборник стихов

Александр Петрович Вергелис , Игорь Валерьевич Булатовский , Елена Семёновна Дунаевская , Сергей Викторович Слепухин , Наталья Владимировна Кокарева

Прогулка к Марсову полю

Чайки орут, как кошки.Просто — погожий день.Глиссер одной ладошкойХлопает по воде.Как они тугогруды,Сизым ветром полны,Мытые, как посуда,Облачные челны.Две куртины пурпурныхСветлых, лохматых роз.Под булавой глазурнойСтранный живет Христос.Слева — дворец на страхе,Справа — храм на крови.Тот родился в рубахе,Кто родился в любви.В детстве, сером и книжном,Полном любви и слез,Сквером сирени пышнойБыл этот плац-погост.А без любви лишь скукойВеет от стертых плит,Той, что созвучна с мукой,Как со штыком — гранит.Только любви под силуГрад на костях спасти,Призраков и могилыРозами оплести….Полдень. Длинные тениНа ледяной траве.Смерть? Умиротворенье?Легкий дым в голове.

Перстень

Выспись на желтой моей руке —Это ночлег в степи.Утром проснешься ты налегке.Прошлое сгинет. Спи.Выспись на черной струе волос,Тая, во тьме скользя,Где отличить светляков от звездИ счастья от слез нельзя.Утром заглянешь в глаза моиИ не увидишь дна.Словно в колодце, утонет в нихВолчья твоя луна.Будешь есть пищу из смуглых рук,Пальцы лизать, дрожа.И не заметишь, как скажешь вдруг:Слушаюсь, госпожа.И там, где ни тела, ни черт лица,Отметит бесстрастный взгляд,Что ты теперь — серебро кольца,А я — в серебре агат.

Сергей Слепухин

* * *

Однажды я жил в стороне от дороги,Где холод, и ночь, и темно.Сосед забредал, доходяга убогий,Весь вечер мы пили вино.Он в грудь барабанил и бил что есть мочи,Кричал: «Ты не любишь меня!А я с каждым днем становлюсь все короче,Я в дым ухожу из огня!Меня в этом чаде не видно, быть может,И листья, сгорая, шуршат!А ты все долдонишь: „О боже! О боже!“Но боги твои не спешат!»Он плакал, и поезд на станции дальнойСбривал оголившийся лес,И жизнь нам казалась дробинкой случайной,Мишени пристрелянной без.Бодали рассвет деревянными лбами,Сидели с братком до зари.Мы мертвыми с ним целовались губамиИ в дым выгорали внутри.

* * *

Памяти Б. Р.

Багульник. Осыпь слов под комариный рой.И «пузырек» завис… Теодолита лениТень круглая, как сон, склонилась над тобойИ ласково зовет прилечь под куст сирени.Спи, мальчик в кирзачах, чья жизнь оборвалась,В бездонный Ахерон унесена теченьем,Главвор веслом рулит, бичи, как память, грязь,Знай, месят без причин на берегу Забвенья.Спи, Сихотэ-Аминь, спи, горный инженер,Небезнадежен сор слов залетейской пыли,Что пишутся в стихи не в рифму и размер,А трещиной ползут, как надпись на могиле.