Читаем Избранное полностью

Народ живёт, писатель пишет,

да всё не так и не о том,

поскольку отклика не слышит

из тех далёких волостей,

хранителей лаптей и кваса,

где бабы, вырастив, детей

сдают на “пушечное мясо”,

где до сих пор минувший век

едва добрался до окраин,

где обнищавший человек

земле своей плохой хозяин.

Живёт, страдая от нужды,

не ведая – за что же это?

Но сквозь осенние дожди

высоким звёздам нет просвета.

Мне не понять его беду.

Я дачник, рыболов-любитель.

Я появляюсь раз в году

на месяц-два. А местный житель?

Чем он живёт из года в год?

Ну, осенью – дарами леса.

А остальное время пьёт запоем,

но без интереса.

И мне его конечно жаль.

Я иногда даю на “дозу”,

чтоб он залил тоску- печаль

хоть спиртом. Как же без наркоза.

Хотя такой паллиатив

и бесполезен и порочен…

…………………………………

Что вставлю вместо многоточий?

Любой пассаж, по сути, лжив.

Не то чтобы болит душа, -

какое в сущности мне дело

до записного алкаша,

которого судьба заела?

Нет. Просто зрелище распада

уже пугает. И с досадой

не отмахнёшься,- слишком близко,

а я совсем не экстремал.

Но кто когда предполагал,

что проживает в зоне риска?

Троянцы? Жители Помпеи?

Творцы Чернобыльских хибар?

Над Нижней Водлицей алеет…

Но что? Рассвет или пожар?

122