Читаем Che полностью

Раньше, правда, я пыталась спастись от одиночества, вовлекая в свою среду все большее количество людей. Мне казалось, чем больше человек я знаю, тем меньше окружающая меня неизвестность. При мысли о том, сколько народу живет на Земле, я испытывала страх, что умру, так и не узнав даже малой части всех людей.

Теперь мне все равно. Я допускаю, что вокруг много интересных лиц, но все глубже увязаю в зеркалах: тех, что висят на стенах, валяются в косметичке, тех, что я вижу в лицах своих друзей. Внешний мир я похоронила за пределами наушников. Мне интересно, лежа в тишине, слушать стук своего сердца.

Отрывки из свободного творчества Ады Бобровой

Незнакомец ворвался в мою комнату, остановился у книжных полок и со совами: "Ахматову - на свалку, Пушкин - надоело, Тургенев - старье, Диккенс - туда же, Драйзер - ха-ха, Байрон - урод, Томас Манн - на х...й!", стал выбрасывать книги в окно.

- Позвольте, что это такое?!

"Крушение идеалов, гражданин!"

... И он характерно чихнул. Надо сказать, современные люди это делают как-то иначе. Чихи нашего времени отличаются определенной демонстративностью, наглостью и громкостью.

Три "ю". U-2 ю ту. Ту-ту.

И понесло...

Через 20 лет, в 2015 году из школьной программы по литературе, из фондов всех публичных библиотек, из частных собраний, были изъяты все произведения русского классика Пушкина Александра Сергеевича (1799 - 1837). Несколько экземпляров были сохранены Музеем Русского Книгопечатания и Издательского Дела (МРКИД). Через сто лет в мире не осталось ни одного человека, знакомого с его творчеством.

2115 год - по мировым подиумам проходит ретро-бум: в моде чулки и ничего больше. Искусство все еще есть - его не может не быть. Президенты всех государств объединились в Абсолютное Правительство для борьбы с угрозой со стороны внеземных цивилизаций. Фантазии становятся реальностью.

Внештатный сотрудник МРКИД 253717 проводит инвентаризацию в архивах музея.

- Ну и пыльно же здесь! Микробы, везде микробы! Будь моя воля, я бы уничтожил весь этот хлам! Бля - а - а ! Чулки порвал! За какого-то Пушкина зацепился... Ну, ладно, что уж теперь поделаешь, куплю последнюю модель... Ну и дизайн... Какой это год? 1975. Ну и что он мог написать в 1975 году? А родился-то он вообще в 1799! Попробуем прочесть:

Я Вас любил, любовь еще, быть может,

В душе моей угасла не совсем,

Но пусть она Вас больше не тревожит,

Я не хочу печалить Вас ничем.

Я Вас любил безмолвно, безнадежно,

То робостью, то ревностью томим,

Я Вас любил так искренно, так нежно,

Как дай Вам Бог любимой быть другим.

Из глаз 253717 капали слезы.

- Вста - а - вай, уже утро! - говорила мне мама, - Вставай, а то всю жизнь проспишь!

"Ну и что? Что здесь такого страшного? В пять лет сны увлекали меня так же, как и в пятнадцать, в двадцать, как и в сорок. Сейчас мне сорок пять. Я сплю всю жизнь и счастлив. Сны освободили меня от карьеры, семьи, друзей и одиночества. Но недавно у меня появилась бессонница..."

"Хотела бы я знать, какую функцию несут все эти люди", -- сказала N, стоя на тротуаре, с надеждой вглядываясь в проезжающие мимо машины.

Никто не останавливался. Никто не реагировал на протянутую в отчаянии руку. Люди лишь мелькали цветными пятнами, первый и последний раз в ее жизни. И пялились. Не смотрели, а именно пялились. Зачем?

Если бы она валялась мертвой, их еще можно было понять, не каждый же день в жизни начинается с мертвеца! А тут...

Последние полчаса автоповтором звучала внутри фраза:

"Когда ты была шлюхой, ты нам нравилась больше".

"Когда ты была шлюхой, ты нам нравилась больше".

"Когда ты была шлюхой, ты нам нравилась больше".

Сумасшедшие дети красили обувь в серый цвет,

Вероятно, в их детстве что-то было не так.

Я подумала, сидя в вагоне метро,

Все-таки нормальные люди выглядят как-то иначе.

Перепуганному одиночеству,

Позабывшему имя - отчество,

Проткнувшему вместо глаз шары

Остается носовым платочеком,

Беспризорным, мокрым комочеком,

Ночью голому вымыть полы.

Потолок растекался белым пятном

По углам росла паутина

Из крана плевалась вода кипятком

Тихо-тихо квартиру штормило.

Так глупо исчезая из мира

Растворялась нервно-лениво

Незаметно, влюбленно, игриво

Догорало мое огниво.

Потом затерялась в страхе

Было стыдно, дрожала телом

И с трудом признавалась в крахе

Мечт, надежд и желаний в целом...

Я проснулась в кошмаре жизни

И сама себя не узнала.

Шепот.

Меня разбудила нежность,

Спутавшая реальность и сны, и шепот.

Я стояла на гранях между

Жизнью и пространством где ты, и шепот.

Я пыталась объединиться, стать снова целой,

Но меня преследовал страх и шепот,

твой шепот.

Аделаида Post.

Многие ( исключая счастливых идиотов) думают что будет конец.

Все рано или поздно должно как-то завершиться. Но этого не будет, Не будет финала ни всему человечеству, ни отдельным жалким человечкам.

Конца вообще нет.

Есть бесконечность.

И лучше тоже не будет.

Так было, так есть и так всегда.

И это не я один умный придумал, это истина, которую большинство игнорирует. А Пелевин, Стругацкие, Оруэлл, Воннегут, и т. д., и т. п., не говоря уже о далеком прошлом, это поняли. И кое-кто еще, только молчат.