Читаем Бабья доля полностью

Бабья доля

Четверть века назадотгремели бои.Отболели, отмаялисьраны твои.Но далёкому мужествуверность храня,ты стоишь и молчишьу святого огня.Ты же выжил, солдат!Хоть сто раз умирал.Хоть друзей хоронили хоть насмерть стоял.Почему же ты замер —на сердце ладонь,и в глазах, как в ручьях,отразился огонь?Говорят, что не плачет солдат:он – солдат.И что старые ранык ненастью болят.Но вчера было солнце!И солнце с утра…Что ж ты плачешь, солдат,у святого костра?Оттого, что на солнцесверкает река.Оттого, что над Волгойлетят облака.Просто больно смотреть —золотятся поля!Просто горько белеютчубы ковыля.Посмотри же, солдат,это юность твоя —у солдатской могилыстоят сыновья!Так о чём же ты думаешь,старый солдат?Или сердце горит?Или раны болят?

1967

«А где мне взять такую песню…»

Г. Ф. Пономаренко

А где мне взять такую песню —и о любви, и о судьбе,и чтоб никто не догадался,что эта песня – о тебе?Чтоб песня по свету летела,кого-то за сердце брала,кого-то в рощу заманила,кого-то в поле увела.Чтобы у клуба заводскогои у далёкого села,от этой песни замирая,девчонка милого ждала.И чтобы он её дождался,прижался к трепетным плечам…Да чтоб никто не догадался,о чём я плачу по ночам.

1967

Подари мне платок

Ивану Данилову

Подари мне платок —голубой лоскуток.И чтоб был по краямзолотой завиток.Не в сундук положу —на груди завяжуи, что ты подарил,никому не скажу!…Пусть и лёд на реке,пусть и ты вдалеке.И платок не груди —не кольцо на руке.Я одна – не одна.Мне тоска – не тоска,мне и день не велик,мне и ночь не горька.Если ж в тёмную ночь,иль средь белого дняни за что ни про чтоты разлюбишь меня, —ни о чём не спрошу,ничего не скажу,на дарёном платкеузелок завяжу.

1970

Лирика
Даже узкая дорога может на две разойтись

Письмо

Первый снег летит, едва заметен,в золотой, отжившей век, листве.Вдруг откуда-то рванулся ветери, кружась, понёсся по Москве.И вступают с ветром в поединок,гордые холодной красотой,два дождя: серебряный – снежиноки кленовых листьев – золотой.…Где-то в дальних дрезденских аллеях,о которых в письмах пишешь ты,в октябре деревья зеленеюти цветут июльские цветы.Пусть цветут!Тебе они чужие,и с тоскою думать ты привыко кленовом золоте России,о холодной осени Москвы…

1945

«Там чужой, незнакомый лес…»

Там чужой, незнакомый лес,незнакомых рек берега.Ты живёшь на чужой землеи идёшь по чужим лугам.Ты мне пишешь о той странеи тоской не коришь судьбу.Только просишь:«Хоть что-нибудьнапиши о России мне».

1946