Читаем Сын полностью

Сын

Идут года — тридцать восьмой, девятый.Зарублен рост на притолке дверной.Воспоминанья в клочьях дымной ватыБегут, не слившись, где-то стороной,Не точные. Так как же мне вглядетьсяВ былое сквозь туманное стекло,Чтобы его неконченое детствоВ неначатую юность перешло…Стамеска. Клещи. Смятая коробка.С гвоздями всех калибров. Молоток.Насос для шин велосипеда. ПробкаС перегоревшим проводом. МотокЛатунной проволки. Альбом для марок.Сухой разбитый краб. Карандаши.Вот он, назад вернувшийся подарок,Кусок его мальчишеской души,Хотевшей жить. Ни много и ни мало —Жить. Только жить. Учиться и расти.И детство уходящее сжималоОбломки рая в маленькой горсти.Вот всё, что детство на земле добыло.А юность ничего не отнялаИ, уходя на смертный бой, забылаОбломки рая в ящиках стола.Рисунки. Готовальня. Плоский ящикС палитрой. Два нетронутых холста.И тюбики впервые настоящих,Впервые взрослых красок. ПестротаБеспечности. Всё начерно. Всё наспех.Всё с ощущеньем, что наступит день —В июле, в январе или на пасхе —И сам осудишь эту дребедень.И он растёт, застенчивый и милый,Нескладный, большерукий наш чудак,Вчера его бездействие томило,Сегодня он тоскует просто так.Холст грунтовать? Писать сиеной, охройИ суриком, чтобы в мазне лучейВозник рассвет, младенческий и мокрый,Тот первый, на земле, ещё ничей…Или рвануть по клавишам, не знаяВ глаза всех этих до-ре-ми-фа-соль,Чтоб в терцинах запрыгала сквознаяСмеющаяся штормовая соль…Опять рисунки. В пробах и пробелахСквозит игра, ребячливость и лень.Так, может быть, в порывах оробелыхО ствол рогами чешется оленьИ, напрягая струны сухожилий,Готов сломать ветвистую красу.Но ведь оленю ревностно служилиВсе мхи и травы в сказочном лесу.И, невидимка в лунном одеянье,Пригубил он такой живой воды,Что разве лишь охотнице ДианеУдастся отыскать его следы.А за моим мужающим оленемУже неслись, трубя во все рога,Уже гнались, на горе поколеньям,Железные выжлятники врага.

Перейти на страницу:

Похожие книги

Читаем Сын полностью

Сын

Похожие книги

Все жанры