Читаем Стихи полностью

Стихи

В золотом окоёме пространства —по-над речкой струился туман,превращаясь в белёсый обман,словно я возвратился из странствийпо печальной своей стороне,где черёмухи в беленьких платьяхтанцевали в весенних объятьях…Или всё я увидел во сне?..А хотелось и хочется счастья —наблюдать всю весеннюю блажь,и пусть будет хоть это мираж,необузданность в грусти ненастьябез печали в безликости лет.В золотом окоёме пространствав безвременье надуманных танцевсредь черёмух исполнен балет.

Высота

Дуют ветры ниоткуда,дуют ветры в никуда.В ожидании мы чудапровожаем поезда.Нас встречают полустанки —необжитые места,а по ним когда-то танкипрокатились.Высотатам осталась безымяннойв памяти, как снег, людской,где могила в грусти странной,но с фанерною звездойдо сих пор стоит в печали,краска выцвела давно.По сей день в разрывах сталикровь и падаютна днопо окопам и без касок,но с погонами бойцы —не изведает кто ласоки не выйдет кто в отцы.

Пласт

Мне нравится профиль осеннийи лёгкая грусть торжества,сплетённая в память мгновений,танцует когда в них листва.И кружится память в уныньепри виде осенней мечты ─умчаться в просторы степные,где броской-то нет красоты.Где только свобода пространстваи в дымке сокрыт горизонт.Дорога непыльная странствий,уведшая многих на фронт,исчезла в беспамятстве века,травой заросла колея.Не стало кого-то, коллега, —дорога в безвестье мояраскатанной трассой безмолвьяне стала в прошествии лет.Не выросло птиц поголовье,коней табунящихся нет.Трещат трактора, словно танкиидут на прорыв оборонпротивника. Чёрные галкисо всех облетают сторон.Мне нравится осени профильи нравится даже анфас.А время в безумии крошитнепознанный памяти пласт.

Меня цитируют

О! как же я люблю свободу —расправлены мои крыла! —И ныне славен я народу —тропа ко мне не заросла.Я – Дух, что был когда-то Пушкин,витаю всюду на Земле:и в захудалой я избушке,и в комфортабельном дворце.Меня цитируют все Президенты,и не схожу я с языка.А были, нет ли, прецеденты —не принимала чтоб реказабвения с названьем Летастихотворения мои,гонимого в стране Поэта,но сыном ставшего Земли.

Врасплох

Осенняя грусть бестолковапечальною сутью своей,что листья теряют обнову,что ей не поёт соловейвесёлые песни о летес весенним теплом, тишинызакатов, весенних рассветов.Разгульность цветастой волныв лугах неуёмности с синьюна небе, с певучестью грози плавности радостных ливней,принесших обилие грёзпод всполохи молний в изгибахбушующих летних страстей,которыми был я настигнутврасплох на просторах степей.