Читаем Стихи полностью

Стихи

Ушло куда-то вдохновенье.Наверно, в поле поискатьвесёлое стихотворенье,чтоб смог с утра я записать.Сижу вот, подперев затылок,а мысли вовсе никакой,но взор неотражённый пылок.И вскоре мой исчез покой.Заволновалось нетерпенье…Я кое-как нашёл тетрадь —и записал стихотворенье.Читаю вот, себе не рад.Да разве это людям надо?!Мои безумные стихилишь навевают грусть-прохладу,и потому к ним все глухи.Не замечают, извините,всей гениальности стихов,что не со славой, но в зенитене тех серебряных веков,а в золотом пространстве лета,когда строка идёт к строкеи вдохновение к Поэтупримчалось, правда, налегке.Я приодел его внакидку,все непристойности прикрыл.Стихи теперь хранятся в свитке,но только жаль, они без крыл.Летать не могут, вы простите,бредут стихи за мной пешком.Не против я. Вы их прочтитеи почешите за ушком.Зачем такое написалось? —Понять почти уже нельзя.Их только выбросить осталось,как выбросили вензеляи гладко пишут беззатейно.И я тут что-то вам наплёл,конечно, это безыдейно,что к меркантильности всё свёл.Пошире развернуть бы надонесостоятельность свою.С отсутствием не мыслей, лада,что так я безрассудно вьюи выставляю на витринупроизведения опятьне неожиданно в Стихиру.Надеюсь, сможете понятьвесь этот бред без вдохновенья,словесный беспардонный блуд.А может, всё же откровеньястрокой бессмысленной бредут. —Их запишу в тетрадной клеткеи успокоюсь я вполне,не потому, что не эклектик,а что не нужен стих стране.На главную? Нет! Не годится!Среди посредственных стихов,как будто соловей не птицапод серой маскою грехов.И первой строчки не увидятстихи беспечные мои,где модераторы и гиды,для них цветные соловьипоют в тональности успехапод бурю грубой трескотни.Скажу другим я на потеху —мне нравится не быть в тени.На солнце греться вдохновенья,как греются вон петухи,в моменты грусти озаренья,чтоб вновь записывать стихи.