Читаем Стихи полностью

Стихи

Как бьется сердце, — глухо, еле внятно,Как рядом где-то маятник стучит.Как набегают теневые пятна,Пересекая лунные лучи…И как ты дышишь; как порой глубокоВо сне вздыхаешь, — милая, о чем?А ночь безбрежным, колдовским потокомТаинственно струится за окном.Лишь изредка в текучей этой дремеПролает пес, подвода громыхнет;Лишь безустанно ревностное времяВедет часам певучий, гулкий счет.Как дождь шуршит, как бьются в стекла брызги…И вот опять, дыханье затая,Твой искушающий, твой грозно-близкий,Твой страстный шепот, смерть, внимаю я.О, нет! В тот страшный час не станет страшно.Не будет больно или жаль тогда.И жизнь, как отошедший день вчерашний,Легко забудется, — легко и навсегда.

«Вспыхнет спичка и дымок…»

Вспыхнет спичка и дымок,По губам скользнув, растает.Версты пройденных дорогРазом память наверстает.Снов и весен не вернуть,Сказкам больше не поверить…Ночью, сквозь хмельную муть,Легче думать о потерях.И пока смычки поютИ пока есть горечь в трубке,Можно вспомнить жизнь свою,Соглашаясь на уступки.Ниже голову склони…Эта ночь полна участья.Мы теперь с тобой одни,Несговорчивое счастье.И пускай приходит срокТой поре, где все знакомо…Трубка гаснет. Как дымокЖизнь тепла и невесома.

УСТАМИ ГАМЛЕТА

Быть иль не быть?Но если быть, то — кем?Иному смертьжеланнее короны.Тому же, кто юродив,слеп иль нем, —что власть тому,что скипетры и троны?!Жизнь оборвать легко.Один лишь шаг.Но этот шаг, но этот миг —подумай!Нет. Все же легче — жить,хотя бы какневольник, нищийиль злодей угрюмый.Жить ради жизни.Ради тех минут,когда прощаешь годы.Жить, не споря,снося обиды, голод,рабский труд,как червь слепойкопаясь в мерзком соре.А может быть — не так…Что если тамдуша и впрямьблаженствует в бессмертье,и будет жизнь земликазаться намтакой ничтожной, жалкойпосле смерти?Слова, слова, —блудливые слова!Как ловко можно всеприкрасить вами…Но — мертваясмеется голова,ее не одурачишь тысловами.Ах, Иорик мой!Завидую тебе.Теперь ты знаешь правду,ты не должендрожать и печьсяо своей судьбеи ждать конца,который непреложен.Конца? Конец…О чем же это я?Никак в беседус черепом пустился?Эй, ты, могильщик!Дай-ка, брат, огня,совсем я тутв потемках заблудился.

ЭПИГРАММЫ

В понедельник — он не успел,Во вторник — ему помешали,В среду — он вдруг заболел,В четверг — за ним прислали.В пятницу — дух испустил,В субботу — его хоронили…А в воскресенье — я лично былНа свежей его могиле.Теперь могу поведать смело:Ты стал предметом горьких дум.Бог дал тебе версту на тело —И ни вершка не дал на ум!

Перейти на страницу:

Похожие книги