Читаем Старая тема полностью

Старая тема

Чистый лист бумаги, кисти, краски,Ластик, уголёк, карандаши, —Всё необходимое для сказки,Не считая капельки души.Напишу чудесную картину,Чтобы каждый смог увидеть в нейИ закаты цвета апельсина,И ночное зарево огней,И рассветы нежного оттенка,И ночей насыщенный окрас,И тумана сливочную пенкуНад рекою в предрассветный час;Синеву онег, байкалов, ладог;Облака невиданной красы;Миллионы разноцветных радуг,Спрятанные в капельках росы.Шутки муз. Игра воображенья.До рассвета остаётся час…На листке – моё стихотворенье.А картина… В следующий раз.

Тропинка

Еле видимая тропкаВ отдаленной части парка.Отдыхающие редкоЗабредают в эту глушь.Но тропинка, хоть и робко,Вьётся в зарослях. Вот арка…Там какая-то беседка…Кров? Приют заблудших душ?Проберусь среди деревьевИ кустов, ещё безлистных.Вдруг да выведет тропинкаК зачарованным местам,Только в сказках да поверьяхИ живущим… Сыро. Мглисто.А тропа, как паутинка,Пропадает тут и там,Упирается в болотоИли пруд… Тупик, однако.А скакать по кочкам зайцемМне не хочется пока…«Сумасшедший, – скажет кто-то. —Напридумал разно-всяко…»И слегка покрутит пальцем.Незаметно. У виска.

Хмурый день

Хмуро бродит день по улицам и дворикам.Мелкой дробью сыплет дождь по подоконникам.И не скажешь о погоде, что весенняя.От дурного настроенья нет спасения. А вчера ещё светило Беззаботно и легко И сияло, и светило В стёкла окон прямиком, Хохотало до упаду, Раскаляясь докрасна… Просто не было с ним сладу: Что поделаешь – весна.Небо куксится, роняет слёзы, хмурится.Зябко ёжатся нахохленные улицы.И деревья, и дома уныло серые.Словно осень наступила полной мерою. Ничего. Ещё денёк – и распогодится. Есть всему в природе срок – так в жизни водится. Солнце выглянет, умытое, весеннее. И поднимется настрой. И настроение.Ведь вчера ещё светилоБеззаботно и легкоИ сияло, и светилоВ стёкла окон прямиком,Хохотало до упаду,Раскаляясь докрасна…Просто не было с ним сладу:Что поделаешь – весна.

Больно…

Время как будто бы скомкали,Сбили в бесформенный ком…Явь, рассыпаясь осколками,Воспринимается сном.По нарастающей линииБоль бьёт толчками в виски,В разум вонзается клиньями,Душу кроит на куски…По-настоящему мёртваяВ доме висит тишина…Горло сжимает не стёртаяПамятью в чём-то вина…Ветер за окнами мается.Мечутся ветви берёз.Надо бы плакать да каяться —Стало бы легче… Нет слёз.Свечки церковной мерцание…День? Или ночь? Полусвет…Не принимает сознаниеСтрашной реальности: нет…Траурный снимок. Внимательно,Словно бы хочет сказатьЧто-то, что знать обязательно,Мама мне смотрит в глаза…