Читаем Спички полностью

Спички

Подлесок после пожара

Я над пожарищем кустарник,Бодрюсь я в дымке голубой,Как Пушкина брадатый карликНад богатырской головой,Как роща на ветрах скрипела!Какой истошный птичий звон…И вот, что сделаешь? – Сгорела.Теперь над гарью жив лишь Он —Я, Слава Ладогин, подлесок.А лес-хоть вырастет? Бог весть.Хотел бы я судьбу прочесть…Свищи среди небесных фресок!…У лукоморья дуб зелёный.

Коробок VII
Правописанье, чуден твой обряд, не наравне мы, тайнопись превыше

Два полуяблока

Трудом брось докучать душе,И отравлять свой жар – терпеньем,Спасенье не в мечте, ниже́В усердье рук, спасусь я – пеньем.Простая вещь – запеть вот так,Как всё поёт: ведь слышишь? чуешь?Зачем чуть свет не утренюешьАпрелю? Года мягкий знак,Апрель к нам близок! – разделеньеВесны на слоги, года наДва полуяблока. Красна —Пой, не пытай, – весна, терпенье!

Клёв

Я на озеро мальчонка, шкет, похаживал,На ершовую ушицу налавливал.На кукан затем нанижешь их заживо,В кипятке крутом уваришь их набело,Плюс картошка, да плюс перца горошины,Плюс лаврушка, плюс крупы ложка гречневой —Ничего такого вроде хорошего.Вкус запомнился, хоть помнить там нечего.Ради ль этого с утра по туману яВыходил с жестянкой ржавой, с ореховойДлинной удочкой, сквозь травы лохматые,Бороздой, в росе пробитой телегою.С бледным озером обнявшись как будто бы,Наклонившись к кромке неба белёсого,И какою-то мечтой грезя смутною,Я свистел в знобящем воздухе лёсою.Нет, не ради, не для пресного вареваЯ студил босые ноги водицеюИ разглядывал в упор утра заревоДо слезы, до слепоты под ресницею,Да гусинку наблюдал неподвижную,Что качалась меж листов белой лилии,Будто ей вверял судьбу свою личную —Поплавку-пустышке – жизнь свою милую.Не клевало. И губою не трогало,И в мозгу возникло царство подводное,Где налимы ходят рядом и около,Где плотва сверкнёт, увы, не голодная…Мой червяк в воде прокис, не шевелится,Ну кому такая дрянь соблазнительна?И в удачу больше сердцу не верится.Вдруг – поклёвка, и – пошло!.. Как извилисто,Покрупней добыча тянется-тянется,По осоке острой прыгает блёстками…Вот от этого и привкус останется,Ёршик, перчик, поплавок под берёзками.

Капли дождя

Жене Мякишеву, Грише Хасину

Перейти на страницу:

Похожие книги