Читаем Шибболет полностью

Шибболет

Сидела в кресле с ёлкой рядом.Из крана капало на кухне.Я стену подпирала взглядом.Казалось, вот возьмёт и рухнет.Пошла к столу, к листку бумаги.Светила ёлка, словно город.Со злости рисовал зигзаги,Припав к стеклу, январский холод.Ни о какой любви пространстваИ речи не было. На стулеВисела юбка из упрямства—Чтобы её опять смахнули.Я шла по следу беглой мысли,Или, верней, короткой строчки.На кухне капли молча вислиИ гибли там поодиночке.Я двигалась к пустой странице,Чтоб записать, и покороче,Что всё труднее нам миритьсяС тоскливой сменой дня и ночи.Что мы сжимаемся, старея,Как будто кровь берут из вены.Я шла красивей и скорее,Чем я хожу обыкновенно.Кто торопил: «Осталось мало.Уходит ночь по белым крышам»?Кто говорил: «Пиши пропало,Пропало то, что не запишем»?

«Когда вернулись Средние века…»

Когда вернулись Средние века,и смерть, войдя, надолго задержалась,пустили гроб по рекам и рукам,и в нём спала измученная жалость,Когда любовь не добрела домой—без памяти, без возраста и пола,—лежит, обезображена чумой,и ждёт, когда за ней придёт гондола,Лишь совесть выжила. Лицо её мертво.Речь лишена подробностей и красок.Но ходит, где опаснее всего,и не боится карнавальных масок.

«У соседей будет первое мая…»

У соседей будет первое мая,За сосной забулькает соловей.Да живи, про жизнь ничего не зная,Только постарайся, живи живей.Ты не спи— а вдруг тебе станет жутко?Сделает весна тебе велосипед,Ведь была такая вот пытка-шутка,И не поручусь я, что больше нет.Белое, былое— в глубокий plusquam,что не сгинет, будет дождем висеть.Ты ведь птица, скучно тебе моллюском,Ты, свободный, что же ты рвешься в сеть.Мне не скучно, боже мой, мне не зябко,Я снегирь, я пухлый, я полон сна.Тоненькую ветку сжимаю лапкой,И не подходи ты ко мне, весна!

VII

«Ни о чем не думаешь, ни о ком….»

Ни о чем не думаешь, ни о ком,—не пропасть бы только самой.Одна. Дворами. Быстро. Бегом.С электрички. Поздно. Домой.Белая ночь, как прямая речь,обращена к тебе.К тебе стремится всякая вещь.Качается при ходьбечья-то в стельку пьяная тень,не знает, куда упасть.Все предметы серы. Даже сиреньночью сменила мастьи пахнет страхом. Глубже дыши.Вдыхай этот двор чужой.Один уголок твоей душиследит за твоей душой.Горит, как лампа в десяток ватт.Как испорченный автомат,повторяет последнюю фразу дня,например, «Прости меня».Напоминает, что ты— это ты,что, мол, тебя не тронь.Летят дворы, дома и кустына этот слабый огонь.

«Подобно лёгкому уколу…»

Перейти на страницу:

Похожие книги