Читаем Рассказы полностью

… Станция «Комсомольская»… После того, как вокзалы верхней «чугунки» закрыли, здесь стало вовсе уж музейно. Парящий экскурсионный эскалатор возносил прямиком на площадь, Иван шагал через две ступеньки и поглядывал вокруг. Эффектные платформы метро оставили музейному управлению, а бесчисленные переходы и вестибюли отошли современному виртуал-парку. Сейчас под эскалатором простирались водная гладь, левее колыхался камыш и тянулась песчаная коса. Низовья Волги, видимо, изображают. Или Приазовье? Донеслось эхо пулеметных очередей, бабахнула пушка. Из камыша вырвался взлохмаченный буденновец лет девяти от роду, взмахнул шашкой, и с воплем «Даешь!», понесся по песку. Следом из плавней высыпали разгоряченные врангелевцы и кинулись в погоню. Буденновец, хлопая ушами буденновки, долетел до старой ивы – иллюзия отступила, явив вместо узловатого дерева автомат с соком. Воин победно воздел шашку и ухватил стакан. Следом налетали сердитые беляки:

— Так не честно!

— Обходной маневр. Под прикрытием пулеметной батареи, — объявил вояка и блаженно хлебнул томатного.

— Шашку в ножны, Горбушкин! – скомандовала молодая педагог с повязкой посредника, выбираясь из камыша.

Буденовец принялся поспешно запихивать клинок в ножны, вокруг уже собрался сводный полуэскадрон буденовцев и врангелевцев, пил сок, галдел и обсуждал экскурсию.

— Одна тысяча девятьсот двадцатый проходят, Каховку — со знанием дела заявила миловидная дама на эскалаторе. – У меня внук дважды сдавал. Ох, и валят на зачете!

— Сложная тема, — согласился Иван, прикидывая, к какому лифту Труба-эра будет поближе...

Площадь пустовала, лишь у фонтана стояло несколько туристических ретро-машин – здешняя скульптурная группа «Пьющие бомжи» считалась одной из самых модных достопримечательностей старой столицы. Непосредственно генератор запахов мало кто из туристов рисковал включать, но на выразительные статуи смотрели с большим интересом.

Иван прорысил до полупрозрачной колонны лифта.

— Если что, так это «Северо-Западный», — предупредил с любопытством оглянувшийся старичок.

— Спасибо, я в курсе…

К Труба-эру Иван относился так себе: понятно, великое достижение науки и техники, но если маршрут короткий, то введя координаты, и дух перевести не успеваешь, если длинный, так скучно сидеть в замкнутой «капле». Сделает «Союзпуть» когда-нибудь нормальные каналы СТВ или так и будем кататься под информацию «Путевого»?

Впрочем, сейчас ехать было ближе некуда, Иван успел лишь краем глаза глянуть на трансляцию с газона «Таврического», еще пустого, и на английского комментатора, делящегося глубокомысленными прогнозами с коллегами, как табло «капли» просигналило что пора выходить…

Лифт мачты здесь стоял старый, из нержавейки, а нижний марш так и вообще заканчивали бетонные доисторические ступени. Пахнуло майским разнотравьем, простором и немножко навозом. Глубинка эта ВП772, пастораль Нечерноземья: деревенские крыши поодаль, роща, живописные колоды и бревна. У выхода за грубым столом, заставленным термо-бидонами, сидел бородатый дед. По другую сторону бидонов замерла на редкость белоснежная коза. Смотрели на гостя: коза подозрительно, дед с интересом.

— За молоком или случайно? – вопросил дедок, почесывая холеную, в цвет козы, бороду.

— По делу. По техническому, — пояснил Иван. – Почтовый блок у вас там?

Дед глянул на крышу торчащего над березняком стандартного почтового терминала, потом на погоны Ивана, подумал, и согласился:

— Там почта, да. Значит, бомбу нам заслали? На месте будешь устранять или с эвакуацией?

— Если бы бомба, так группа бы приехала, — разочаровал почтенного селянина Иван. – Просто сбой в автоматике.

— Жаль, нам бы бомбу или еще какое учение. Вовсе расслабилась Большая Тверца. Тонус наш понижается, — вздохнул дед. – Ну, устраняй…

Иван зашагал к почте, коза гневно мемекнула в спину…

… В техническом отсеке было темно, доносился едва слышный шелест проносящихся по трубам отправлений – «Почта Союза» исправно трудилась, вот только получателю Королеву от этого легче не стало – бокс отстойника пустовал, только в углу лежал обрывок древнего пластикового пакета. Иван со вздохом погасил фонарик «комма» и вызвал дежурного.

— Нет здесь ничего.

— Странно. По теории вероятности должна застрять именно здесь. А ты чего в темноте?

— Выключатель не нашел.

— Вот безобразие! Сейчас же напишу, чтобы датчик поставили. Девятнадцатый век какой-то! Ты справа у двери пошарь…

Иван нащупал выключатель, тот оказался почему-то очень низко.

— Что б этим… бедром включать, когда руки заняты, — пояснил дежурный. – Старинная традиция.

Вместе взглянули в бокс отстойника – полноценное освещение не помогло – пусто.

— Вот досада, — вздохнул из «комма» дежурный. – Ведь полная уверенность имелась. Извини…

— Да что уж там, давай я на следующую точку сгоняю. Время еще есть, успею.

— Так это УСВ 01245. Далековато, у самой столицы этот фильтр.

— И что мне теперь, сесть и футбол смотреть?

— Понимаю. Нужно отлавливать твое отправление. Ну, до матча еще уйма времени. Успеешь. Хотя нам, как «Почте Союза», клиента совестно затруднять…