Пролог

«И без того серое небо затягивали грозовые тучи. Накрапывал дождик. Вскоре небеса разверзнутся, и стихия обрушит на город свой гнев. Стоило ли её бояться? Конечно, да. Но мне было на это плевать. Машина со мной. Не промокну. Это даже плюс. Людишки засуетятся, и мне удастся подзаработать.

Дверь салона отрылась, и внутрь просунулось улыбающееся личико.

— Привет, красавчик, — пробормотала женщина, еле ворочая языком.

От неё несло дешёвым алкоголем и сигаретами. Не понимаю таких. Зачем напиваться до подобного состояния? Чтобы от одного твоего вида мужики шарахались в сторону? Или же, наоборот, распускали руки? Под таким градусом женщина вряд ли сможет дать достойный отпор. А вот просто дать…

— Вы заказывали? — спросил я, натянув служебную улыбку.

— Конечно, я, — женщина икнула и забралась в машину, хлопнув дверью, отчего у меня свело скулы от жалости к своей красотке и от злости на эту пьяную дуру. — Разве не видно?

Ещё как видно. Ты же сейчас грохнешься об лобовое стекло, если не будешь себя контролировать.

— Куда едем? — я решил задать простой вопрос, чтобы сменить тему.

— Я же говорила, — огрызнулась пассажирка, посмотрев на меня стеклянными глазами. Но тут же сменила гнев на милость. — Ой, прости, что-то я неважно себя чувствую. У подруги был праздник, вот мы и…

Она снова икнула и откинулась на пассажирское сиденье. Я завёл мотор и плавно двинулся в дорогу. Во мне поселилось лютое желание надавить на педаль газа, чтобы как можно скорее избавиться от этой дамочки.

— Я уже говорила, что ты красавчик? — она вновь перевела на меня пьяный взгляд. — Знаешь, а давай я расплачусь прямо сейчас.

С этими словами её руки скользнули по моим бёдрам. Она наклонилась и…»

— Да что ж за хрень такая получается?! — в сердцах выругался я и потёр лицо руками.

За окном уже стемнело, и яркие звёзды освещали ночной город. В комнате царила тишина, нарушаемая лишь еле слышимым гулом компьютера.

— Сразу же заминусят, сраные хейтеры, — я встал со стула, подошёл к окну и вдохнул прохладный воздух. — Да, эти любители пофапать на своё ЧСВ сбегутся, словно курицы на рассыпанное зерно. Ко-ко, ко-ко, это же хентай, такое писать нельзя, так не бывает… — усмехнулся. — Твою ж за ногу, конечно, так не бывает, это художественное произведение. Где вы видели в тегах «Реализм»? Ведь не могут девушки толпой вешаться на парня. Он тоже должен их ласкать. Тогда может вам надо «Реализьм»? О, ну это я облизательно напишу. Пожелания читателей — закон, — вздохнул и вернулся за стол. — Ладно, надо работать. Плакать потом будем, если ни черта не сделаем. А то начнётся, где прода, где прода?

Пальцы застучали по клавишам, отбивая знакомый такт. Вот только настроение уже было испорчено. Муза пропала? И что с того? Надо работать, иначе, что остаётся? Сосать лапу? Это в лучшем случае. Иногда бывает и похуже. Хотя героини моих работ особо и не против. Наоборот, только за, обеими руками и ногами. Лишь бы, лишь бы…

Привет, меня зовут Изаму Андо. Имя означает «храбрый», а фамилия «спокойный». М-да. Можно ли так меня охарактеризовать? Ну, отчасти да. Но это и неважно.

Я обыкновенный студент. Мне двадцать один год, и до сих пор живу в родительском доме. Собственно, почему нет? Одна лишь проблема — моя мать пропала при загадочных обстоятельствах семь лет назад, и до сих пор о ней ничего не известно.