Читаем Избранное полностью

Избранное

Hic.

На берегу ручья, в тени от башни,Оставив лампу в комнате горетьПеред раскрытой книгой, принесеннойРобартисом, ты бродишь под луной,Как юноша безумный, и, томясьВ плену иллюзий, чертишь на пескеТаинственные знаки.

Ille.

Я ищуВ себе свой новый образ — антипода,Во всем несхожего со мною прежним.

Hic.

А лучше бы искать в себе — себя.

Ille.

Вот в чем распространенная ошибка.Нас мнительный одолевает зуд,И мы теряем прежнюю беспечность.Перо ли выбрав, кисть или резец,Мы только критики, полуартисты,Творенья наши робки, смутны, бледны,Зависимы от публики.

Hic.

И все жеДант, величайший гений христианства,Сумел так полно выразить себя,Что впалый лик его запечатлелсяВ сердцах сильней, чем все иные лики,За исключением Христа.

Ille.

Себя лиОн выразил, в конце концов? Иль жажда,Его снедавшая, была тоскойПо яблоку на самой дальней ветке?Возможно ли, чтоб этот призрак былТем смертным, о котором пишет Гвидо?Я думаю, он выбрал антипода,Присвоив образ, что взирал со скалНа пыльные палатки бедуинов —Лик идола, клонящегося набокСредь щебня и верблюжьего дерьма.И впрямь, он резал самый твердый камень.Ославлен земляками за беспутство,Презренный, изгнанный и осужденныйЕсть горький хлеб чужбины, он нашелНепререкаемую справедливость,Недосягаемую красоту.

Hic.

Но есть поэты и другого рода,В их песнях не трагический разлад,А радость жизни. Вдохновляясь ею,Они поют о счастье.

Ille.

ЖизнелюбыПорой поют, но больше копошатся,Приобретая деньги, славу, вес.И кто из них писатель, кто художник —Неважно; главное для них — возня,Жужжанье мухи в блюдечке с вареньем.Гражданственный поэт морочит ближних,Сентиментальный лирик — сам себя,Искусство же есть видение мира.Какой барыш на свете может ждатьТого, кто, пошлый сон стряхнув, узрелРаспад и безысходность?

Hic.

И однакоНикто не станет отрицать, что КитсЛюбил людей и радовался жизни.

Ille.

В стихах; а в глубине души — кто знает?Я представляю мальчугана, носомПрилипшего к стеклу конфетной лавки;Ведь он сошел в могилу, не насытивНи алчных чувств, ни влюбчивого сердца.Болезненный и нищий недоучка,Сын конюха, с рожденья обделенныйБогатством, он роскошествовал в грезахИ расточал слова.

Hic.

Зачем ты бросилРаскрытый том и бродишь тут, чертяФигуры на песке? Ведь мастерствоДается лишь усидчивым трудом,И стиль оттачивают подражаньем.

Ille.

Затем, что я ищу не стиль, а образ.Не в многознанье — сила мудрецов,А в их слепом, ошеломленном сердце.Зову таинственного пришлеца,Который явится сюда, ступаяПо мокрому песку, — схож, как двойник,Со мной, и в то же время — антипод,Полнейшая мне противоположность;Он встанет рядом с этим чертежомИ все, что я искал, откроет внятно,Вполголоса — как бы боясь, чтоб галки,Поднявшие базар перед зарей,Не разнесли по миру нашей тайны.

Перейти на страницу: