Читаем Избранное полностью

Избранное

Да, мы горожане. Мы сдохнем под грохот трамвая.Но мы еще живы. Налей, старикашка, полней!Мы пьем и смеемся, недобрые тайны скрывая, —У каждого — тайна, и надо не думать о ней.Есть время: пустеют ночные кино и театры.Спят воры и нищие. Спят в сумасшедших домах.И только в квартирах, где сходят с ума психиатры,Горит еще свет — потому что им страшно впотьмах.Уж эти-то знают про многие тайны на свете,Когда до того беззащитен и слаб человек,Что рушится все — и мужчины рыдают, как дети.Не бойся, такими ты их не увидишь вовек.Они — горожане. И если бывает им больно —Ты днем не заметишь. Попробуй взгляни, осмотрисьВедь это же дети, болельщики матчей футбольных,Любители гонок, поклонники киноактрис.Такие мы все — от салона и до живопырки.Ты с нами, дружок, мы в обиду тебя не дадим.Бордели и тюрьмы, пивные, и церкви, и цирки —Все создали мы, чтобы ты не остался один.Ты с нами — так пей, чтоб наутро башка загудела.Париж, как планета, летит по орбите вперед.Когда мы одни—это наше семейное дело.Других не касается. С нами оно и умрет.

На теннисе

Я пил всю ночь. Июля тяжкий знойПлывет, как дым, томительно и сонно,И пестрые трибуны стадионаПлывут куда-то вдаль передо мной.Бью по мячу наотмашь, с пьяных глаз.Куда летит, где падает — не вижу...Наверно, бог ударил по ПарижуВот так, как я по мячику сейчас.

Разговор с критиком в кафе «Ротонда»

Блоха проворно скачет за блохой.За словом — слово. День покрылся тучей.Униженный ремесленник созвучий,Я, к сожаленью, не совсем глухой.Да, занят я не делом — чепухой.Да, я готов признать на всякий случай,Что мой папаша умер от падучейИ я ему наследник неплохой,А главное, слуга покорный вашУмеет бить, как бил один апаш —Ни синяков на теле, ни царапин.И вы учтите, господин рантье,Что мой удар покойный КарпантьеХвалил за то, что он всегда внезапен.

Гроза в Париже

Дурак уснул — он помолился богу.А гром гремит над миллионом крыш.Не этот ли удар нам бьет тревогу?Не эта ль молния зажжет Париж?Тьма нарастает, мутная, тупая,Предчувствиями по сердцу скребя.И я, в грозе и ливне утопая,—Соломинка! — хватаюсь за тебя.

В гостинице

Перейти на страницу:

Похожие книги