Читаем Аутодафе полностью

Аутодафе

Такая рыжая, как спелый апельсин,Спускаешься на лыжах, как на пятках.Ах, жаль, опять подорожал бензин, —Свозил бы вас куда-нибудь на святки.Поленьев нарубил бы, печь зажег,И застелил постель овчиной шкурой.На беленьком меху смотреться хорошоТы стала бы, как брошенный окурокВ снегу. Как мот, разбрасывающий пригоршнями лепты,Как бензовоз с худой цистерной, льющий ленты,Ты так щедра. Но молча мы стоим,Зачем опять подорожал бензин?

«Ветер дует липкий и горячий…»

Ветер дует липкий и горячий,В нем стоят машины и бидоны.А на старой мокрой черной дачеВ нашем ветре моются вороны.Изумительно, куда ты с ними?В нашем ветре мочишься на листья.И стекает синий ливень с бивней,Из-под платья выпадая кистью.Надо, надо, девушка цветная,Надо лечь, раздвинуться, отдаться.И бархотка кожи золотаяБудет ластиться, лосниться и смеяться.Будут перебои, будет ветерВ закоулках ног струиться мягко,Будет долго падать в ноги лето,Обжигая волоски и платья.

«Вывернутое тело наизнанку…»

Вывернутое тело наизнанкуРазложить в листве, легко качаясь,Помещая выпуклости в ямки,Очередность строго соблюдаем.Ветер горький вымоет постели,Листья распрямит, насытит влагой,И вороны серые в шинеляхВыстроятся, вылупившись нагло.

«Я – цветок…»

Я – цветок,Я – цветок дорогой и больной,Я – цветок с тонким взглядом из линий.Мне мучителен ваш непокой,Пятна рук ваших в бархате синем.Я – цветок,Я раним, я прекрасен,Лепестки умирают от звуковВаших игр, размножений и басен,И сношений, и дочек, и внуков.Я – оторван,Я – цвета смешеньеВ белом поле венчального платья.Так губительны прикосновеньяНеопрятных и быстрых объятий.

«В поле белом венчальная стужа…»

В поле белом венчальная стужа,Грубый локоть ползет по коленям,Пауки, тараканы снаружи.Так ненужны, некстати сношенья.Так ранима моя оболочка,Так нежна, гармонична, красива,Обжигает мне пальцы крапиваВаших острых обугленных точек.Мне сближеньеГубительно, больно.Удаляясь, я ближе вам буду,Благодарно из вазы настольнойЯ взгляну, я прощу, я забуду.Только ваза – холодная поза —В тонкогубых узорах пастельныхМне не сделает больно невольно,Хоть и позаИ самодельна.Я за зеркалом,Свечи моргают,Осыпаясь больной круговертью,Их тела у гробов обретаютСоразмерность с цветами и смертью.

«Не поворачивайся, не возвращайся…»

Перейти на страницу:

Похожие книги