Читаем За скрытые крути полностью

За скрытые крути

Шурупов Алексей Алексеевич родился в 1987 году в Москве, где и проживает. Окончил Московский промышленный колледж. служил на флоте в Кронштадте. В настоящее время учится на 6-м курсе Литературного института им. А. М. Горького. Работает механиком на одном из подмосковных заводов. Настоящая публикация — авторский дебют.

Алексей Алексеевич Шурупов

Поэзия18+

Алексей Шурупов
ЗА СКРЫТЫЕ КРУТИ

* * *

Нанизывать строчки или давитьколёсами ижевского мотора.Пока я был один — хотелось жить.Все связи рвутся. С монитораглаз не свожу: ночной ползёт туман.Я лягу, занят лишь самим собою,всерьёз воспринимая Тёплый Стан,или другой район с похожею судьбою.

* * *

В шесть часов завыла бездна таксопаркав резких очертаниях развалин.Если всё живое лишь помарка,свет сойдёт от призрачных миндалин.…И завьётся звёздная дорога,и простятся смертные долги,полоса теней расступится пред Богом,твердь уйдёт за скрытые круги.

* * *

Зимний вечер.Я сижу в сугробе.Лес. Колючие звёздыбьют морозом по коже.Сын с шапкой на затылкесмеётся надо мной,я рассказываю ему о горах,о заснеженных склонахс негромким перешёптываниемодиноких сосен.Снег под нами блестит,ещё видна лыжня.Куда мне тягаться с ночью?

Чёрный художник

«Мы бессознательно воруем друг у друга», —сказал художник, вынырнув из сна.Живи в тиши простого полукруга,а в лес ночной тропинка и соснаведут, чтоб, чиркнув лезвием осоки,искать огонь в пузатых закромах.Бобок, бобок, напомни эти строки:художник точка страх.Что делает он, если вдоволь хлеба?Хоронит белочку у чёрного ствола.Таланта нет. Но, свесив ножки, слевасидит художник чёрный как смола.

* * *

Под Тверью снег, увы,что ключ под дверью.Где вы, вокзалы,набухшие залы?И полумесяц повис надо мной,глаза закрой, глаза закрой,чтоб каждый случайный прохожийтвердил мне одно и то же.Под Тверью неторопливоглотаю дешёвое пиво.К коленям прижаться лицом,гуляет прохожий кольцом.Такси довезет до вокзала.Ты разве не всё сказала?

* * *

В тёмно-липовой аллееизуродована трансформаторная будка,чёрная земля вытряхивает из себяглиняные её кости.Закрой глаза и отвернись,пока липы беседуют друг с другом,пока громады облаков вертятся над головой,а насекомые стонут в траве.Можно представить, что живёшь в тиши,что отмирает каждый лишний звук.Я родился в тёмно-липовой аллее,мама надела мне на голову венок из кувшиноки сказала: иди.И я иду по утренней тропе,по тёмно-лиловой аллее.Сомкнув рукава, сухо колеблются деревья.

* * *

Включать Рахманинова — этокак способ не сойти с ума,наковырять в душе поэтаещё достойные слова,и с музыкою быть знакомым,как с ночью Фрост,и головой касатьсязвёзд.