Читаем Верни мои сны полностью

Верни мои сны

В эту, ни на что не похожую книгу Саши Ирбе вошли стихотворения-переживания, скрученные воедино с ритмической прозой (отчасти стилизованным, отчасти глубоко личным «московско-готическим» романом). Перед нами неэвклидов обьем овеществленного воздуха: им дышишь, в него погружаешься. Это пространство забирает в свой внутренний мир образов и событий. Каждый сможет найти здесь и свое, и потустороннее, и просто находящееся (возможно, временно) по ту сторону себя; оставить в душе странное и томящее послевкусие. Соприкосновение с тканью этого странного полотна, его чувственный и исповедальный мистицизм, не оставят читателя равнодушным.

Саша Ирбе

Поэзия / Стихи и поэзия18+

Саша Ирбе
Верни мои сны

От автора

Если бы эта книга была женщиной, ей было бы лет около сорока. Она имела бы омерзительный и очень гордый характер.

Если бы эта книга была домом, он стоял бы на склоне горы и смотрел на черное, спокойное море.

Если бы эта книга была птицей, то жила бы она на Китай-городе, где-то в районе Устьинского моста, чтобы наблюдать, как идут по Москве-реке теплоходы.

Но она – книга. И главный ее герой – время: разрушающее, вдохновляющее, дающее…

Я буду рада, если кому-то она поможет взглянуть на нашу жизнь иначе, а вернее, так увидеть в ней то, что рождает за спиной крылья.

Верни мои сны

1. В час утра над Москвой

Одну из своих книг, «Излом», я уже открывала циклом стихов о Москве, потому что Москва была и остается моим самым любимым городом на свете.

Все стихи этого цикла были написаны в самолете в момент отлета или возвращения домой.

1. «Это я – голытьба татарская…»

Это я – голытьба татарскаябез тебя – не сказать – жива.Не Петрова столица – царская,мягко-женским звучит – «Москва».Возвращаюсь в тебя негаданно,что с ключами в свой отчий дом.И стоят фонари оградамина Садовом и на Тверском.Ты – страна, что дана не каждому,и не каждый тебя поймет;точно в землю домишки всажены,в желтых ризах, наперечет.Кремль-чудило пурпурной кручею,точно яблочный взбит пирог.Если Бог бы задумал лучшее,он бы лучше создать не смог.Эх, Москва, пестрота татарскаяи церковен славянских ряд.А душа у тебя цыганская,слишком гордая, говорят.Не полюбишь – так планы начисто,а полюбишь – так впрок, сполна.Все препоны твои, дурачестванаблюдает в неон страна.Мною парки твои исхожены,но спешу в них, как в первый раз.И стихи про тебя все сложены,но их снова пишу сейчас.Потому что душа излечитсяот бульваров твоих и стен,потому что ты тоже женщина,что не раз попадала в плен.То царевой была, то ханскою,то боярской, а то чумной.Эх, ты, доля моя цыганскаяна широкой меже земной.