Читаем Вечный бойскаут полностью

— А то! И не единожды. Все эти выскочки либо лебезили и врали о том, что музыка им нравится, либо говорили, что мой вкус ужасен. Определённо, с последним я не согласен. Мой вкус идеален, это они начисто лишены музыкального слуха и чувства стиля! А ты куда едешь, Брэд?

— В Сан-Франциско. Хочу увидеть этот легендарный город воочию.

— Я тоже! — Серхио вскинул бокал с коньяком. — Вот совпадение, так совпадение. Давай же выпьем за доброе знакомство.

После опустошения бокалов, он продолжил:

— В Сан-Франциско будет съезд исполнителей гром-музыки. Я собираюсь посетить этот фестиваль. И плевать, что он для черни. Я считаю, что музыка не имеет деления. Она для всех вне зависимости от сословий. А ты как считаешь, Брэд?

— Полностью согласен, Серхио. Музыка всегда была спутником людей с тех диких времён, когда люди научились осмысленной речи.

— Вот! — ещё больше обрадовался Серхио. — Верно! И я так считаю. Пойдёшь со мной на концерт?

— Почему нет? С удовольствием. Всё равно я не знаю современного Сан-Франциско. Нужно же с чего-то начинать.

— Только, — он снова перешёл на шепот и подался вперёд через стол, — придётся одеться под простолюдинов. А то девки нам прохода не дадут — будут на каждом шагу вешаться гроздьями, в надежде заделать бастарда и стричь юани на содержании.

— Не проблема. В простолюдина, так в простолюдина. Я за любую движуху, кроме войны.

— Наш человек! — дружески хлопнул его по плечу Серхио и потянулся к бутылке…

***

С громким и протяжным стоном Серхио попытался выполнить смертельный трюк — распахнуть глаза. Это у него сразу не вышло. В мозг ввинтились громкие шлепки.

— Эй там, — он думал, что грозно крикнет, но вышло лишь жалобно прохрипеть, — кто шлёпает? Прекратите уже!

— Пингвин.

— Ай! — схватился за голову Серхио. С трудом разлепив глаза, он увидел приятеля. — Брэд? О-о-о-у-а! Да кто там шлёпает?! У меня голова раскалывается.

— На, подлечись, — Грин вложил ему в ладонь банку пива, которую с шипением открыл.

— Бу-э…

— Да что ты малахольный такой? Серхио, выпей, станет легче.

— Алкоголь, — выдал он, свесившись с кровати. — Не могу его видеть! Что б я ещё хоть раз притронулся к выпивке…

— Клин клином вышибают.

— В меня не полезет, — мотнул головой Серхио, но понял, что совершил фатальную ошибку. Его снова начало тошнить.

— А ты маленькими глоточками через силу. Уверяю, станет легче. Главное в этом деле не перебрать, а то похмелье перерастёт в запой.

Серхио решил последовать совету друга и стал пить маленькими глотками. Пенная жидкость пыталась вернуться назад, но он проталкивал её в желудок. И с каждым глотком становилось легче, пока он снова не услышал эти звуки:

Шлёп-шлёп, шлёп-шлёп, шлёп-шлёп.

— ДА КТО ШЛЁПАЕТ?!

— Я же сказал — пингвин.

— А? — уставился он на Брэда. — Ты же шутишь?

Грин ладошкой помог голове Серхио повернуться направо. Его взор сфокусировался и обнаружил гору пустой тары из-под алкоголя, разбросанные по номеру-люксу вещи и…

— Пингвин?! — вытянулось лицо Серхио.

— Пингвин.

— Брэд, серьёзно, — круглыми глазами пялился на него Серхио, — у нас в номере пингвин!

— Ну да, пингвин.

— ОТКУДА?!!

— Из зоопарка.

— ИЗ ЗООПАРКА?!

— Ладно, зайдём с другого края, — вздохнул Брэд. — Что ты последнее помнишь?

— Э-э… — он схватился за голову. — Демоны! Помню, как мы пошли на концерт.

— Уже неплохо. А дальше?

— Мы слушали «Лунных скитальцев» и кто-то принёс бочонок пива.

— Ещё лучше, — с теплотой улыбнулся Брэд, вспоминая тот момент с бочонком. — А стриптиз в исполнении грудастых близняшек помнишь?

— Не-е-е-т… — такое отчаяние стояло в глазах Серхио, будто только что весь мир рухнул в Тартар у него на глазах. — Всё, больше не пью!

— Да, близняшки были прямо огонь! — замаслились глаза Брэда. — Неужели не помнишь, как они после концерта пригласили нас на пляжную вечеринку?

С печатью вселенской печали на челе Серхио медленно покачал головой в стороны.

— Не помню, — он чуть ли не плакал.

— Это ты зря. Ой как зря. Такое достойно запечатления на всю жизнь. Я вот обеим близняшкам устроил экскурсию к кустикам… К-хм… Это другая история.

— Нет-нет, ты продолжай, Е-сан! Мне очень интересно.

— Сиськи у них неправильные…

— Неправильные? Это как? Их три вместо двух?

— Неправильные, мой друг Серхио. Со смещённым центром тяжести. Их жмякаешь снизу — вываливаются сбоку. Жмякаешь сбоку — прыгают вверх…

— Да вы, сан, эстет… — с завистью протянул латинос.

Шлёп-шлёп, шлёп-шлёп…

Схватившись за голову, Серхио уставился на полярного жителя как Сталин на врага народа.

— Да выключи уже этого демонического пингвина!

— Нельзя. Он же пингвин, птица редкая, да и отжигал с нами, почти другом стал. Друзей «не отключают».

— Брэд, — слёзно уставился он на Грина, — откуда у нас пингвин?

— Так это ты предложил!

— Я? — с недоумением захлопал ресницами Серхио. — Что предложил?

— Ты сказал, что вечеринка пресна, если на ней нет пингвина.

— Я сказал?! — пуще прежнего округлил глаза Серхио.

— Не я же.

— И?

— Мы пошли в зоопарк, перебрались через забор и…

— Умыкнули пингвина?

Брэд пару раз мотнул головой.