Читаем Стихи полностью

Я всегда ведь Марфою была.Мне далёко было до Марии.Заполняли жизнью мою делаИ заботы вечно лишь мирские.Даже летом солнечного дняДля работы разной не хватало.И сердилась Муза на меняОттого, что мы встречались мало.«Для тебя я — золушка. СмотриНам с тобой не избежать разлуки…По ночам поэты до зариВсе ко мне протягивают руки.Все меня зовут и берегут,С теплой лаской обнимают плечи,А тебе любой важнее труд,Чем со мной сверкающая встреча».Что же делать, Муза, ты права!И хоть с детства я к тебе стремилась,От забот житейских головаИ душа смертельно утомилась.Я тебе молюсь издалека,А позвать тебя уже не в силах,И моя дрожащая рукаКарандаш безвольно уронила.Словно крепкий узел, в сердце — грусть…(Марфа, Марфа не печись о многом!)Неужели я не преклонюсьПред искусством, словно перед Богом,И заброшу все свои дела,Все заботы мелкие, земные?Помоги мне, чтобы я смоглаХоть на миг приблизиться к Марии.

«Это верно старости начало…»

Это верно старости начало,Оттого все чаще и нежнейВспоминаю жизнь, что колдовалаНад беспечной юностью моей.Но ее бесценные подаркиМне тогда казались пустяком,А теперь огнем пылают яркимНа страницах книги о былом.Снег почти до самого апреля,Молодой колдуньею — весна,Дальних гор рисунок акварельныйИ блаженством райским — тишина.Но тогда она давила камнем,Угнетала смертною тоской,И кричала юность: «Не нужна мнеТишина, дарящая покой».Разве может юность согласитьсяЗадержать стремительные сны?И однажды вырвалась я птицейИз томящей душу тишины.А она мне рифмы подбирала,И дарила песен водопад…Это верно старости начало,Что вернуть все хочется назад.Что теперь я вспоминаю с грустьюИ ни в чем утехи не найду,Дорогое это захолустье,Тихий сад в сиреневом бреду,Этот воздух первобытно-чистый,Над горами лиловатый дым,Девочку с косичкою пушистой,Ту, что звали именем моим.

«Я не скажу вам о моей тоске…»

Я не скажу вам о моей тоске.Зачем роптать? Все жалобы напрасны.Года бегут… Уже на волоскеТрепещет жизнь, любимая так страстно.Несется время бешено вперед.Стал календарь ненужным и немилым,И задержать бесшумный этот годНи у кого ни власти нет, ни силы.Придет пора и оборвется нить…Смирись, душа, и не моли о чуде.Умей лишь лучше каждый миг ценить,Умей дышать глубоко полной грудью.На все глаза пошире открывайИ перед Жизнью преклони колени.Что ждет тебя за гранью? Ад иль рай?Но рай земной, душа, благословляйДо самого последнего мгновенья.

«Нет, я не вернусь умирать домой…»

Перейти на страницу:

Похожие книги

...Это не сон!
...Это не сон!

Рабиндранат Тагор – величайший поэт, писатель и общественный деятель Индии, кабигуру – поэт-учитель, как называли его соотечественники. Творчество Тагора сыграло огромную роль не только в развитии бенгальской и индийской литературы, но даже и индийской музыки – он автор около 2000 песен. В прозе Тагора сочетаются психологизм и поэтичность, романтика и обыденность, драматическое и комическое, это красочное и реалистичное изображение жизни в Индии в начале XX века.В книгу вошли романы «Песчинка» и «Крушение», стихотворения из сборника «Гитанджали», отмеченные Нобелевской премией по литературе (1913 г.), «за глубоко прочувствованные, оригинальные и прекрасные стихи, в которых с исключительным мастерством выразилось его поэтическое мышление» и стихотворение из романа «Последняя поэма».

Рабиндранат Тагор

Поэзия / Зарубежная классическая проза / Стихи и поэзия