Читаем Стихи полностью

Стихи

Я не могу сегодня опьянеть…Иванов вечер… Нет, уж ночь, простите…Костер потух, а я могу сидеть,Пить, говорить, не обрывая нити.Мне жаль покинуть этот мир иной,Что воскрешен сегодня всеми вами.Все разошлись, и чокнется со мнойПрошедшее безмолвными словами.Но не хочу упоминать о том,Что все ушло, любимое, навеки,Что завтра встану бледный, и с трудом,Двойной в одном и том же человеке.Смотри — уже виднеется рассвет,Наверно день такой же будет жаркий…Что ж, прошлое — за всех, кого уж нет,Давай нальем последний раз по чарке!

«Опять оно колдует и смеется…»

Опять оно колдует и смеется,Чему-то радуется Рождество,Не думая о том, что не вернетсяНичто, нигде, никак, ни для кого…И для меня и этих свечек пламя,И этот снежный за окном сугроб —Как те цветы, любимыми рукамиМне равнодушно брошенные в гроб!

Скворчиха

Ирине Сабуровой

Почтовый ящик на воротах. ТихоШумит сирень под ласковым дождем…А в ящике свила гнездо скворчиха,И ждет птенцов… Мы никого не ждем.Достроен дом. Сейчас он тихий, сонный,И дождь, чтоб сад скорее расцветал…Пожалуйста, напомни почтальону,Чтоб больше писем в ящик не кидал.Да, он теперь стал настоящим домом, —Березки, елки, липа под окном…Открыт он настежь всем друзьям, знакомым,Они приходят. Только… мы не в нем.Скворец поет тревожно на рассвете,Ждет червяков, в гнезде нахохлясь, мать.У почтальона тоже дома дети,С улыбкою он будет в дверь стучать.Приходят письма. И читать их буду,В далекую чужую жизнь смотреть.Да, письма будут, только не оттуда,Откуда бы хотелось их иметь.Ответим: о здоровье, о погоде,О мелочах покоя и труда…Лишь «ниоткуда» письма не приходят,Как и нельзя ответить «в никуда».Понятно все. Проходит время тихо,И так же остановится оно…В апрельский день нам принесла скворчихаПоследнее о радости письмо.

Лаконические строки

Мыслей и чувств — неуклонное таянье,Быстрый поток, не уймешь, не прервешь, —Пропасть, неверье, безумье, отчаянье —Если бы сознанье, если бы раскаянье…Но и раскаянье… явная ложь!

*

Я знаю — ничто в этом мире не ново,И вот, на глазах точно будто короста.Так лучше, чтоб вовсе не видеть земного,Ненужного, дико-иного, смешного…А что ж, наконец, тебе нужно такого?Мне? Нет, ничего… разве, может быть, слова,Другим непонятного, даже пустого,Что сказано вдруг и правдиво и просто!

*

Черствеет хлеб, но он и черствый — пища,И бедный за него благодарит.Но в черством сердце ничего не сыщешь,Оно ничем тебя не озарит.И те, которым отдал до пределаВсе то, что мог, и даже сверх того —Когда у них душа окаменела,И имени не вспомнят твоего.