Читаем Стихи полностью

Стихи

Тимур Кибиров

Синхрон. Под грудь он был навылет ранен,Дымясь, из раны кровь текла.

Настоящие мужчины!

Синхрон. Они друг другу в тишинеГотовят гибель хладнокровно.

Настоящие женщины!

Синхрон. Которых позднею поройУносят дрожки удалыеПо петербургской мостовой!

Настоящий драйв!

Синхрон. Вот пистолеты уж блеснули,В граненый ствол уходят пули,И щелкнул в первый раз курок.

Гоша Куценко!

Синхрон. Мое, – сказал Евгений грозно.

Жанна Фриске!

Синхрон. Она должна в нем ненавидетьУбийцу брата своего!

Ксения Собчак!

Синхрон. Уж хитрость ведает она,Уж изменять научена!

Дима Билан!

Синхрон. Он, правда, в туз из пистолетаВ пяти саженях попадал!

Саундтрек группы «Бикфордов шнур»!

Золотой «Броненосец Потемкин»

За лучшие спецэффекты!

Синхрон. Все в изумленье. Ленский самНе верит собственным глазам

НАША классика!

Синхрон. О Русь!

На НАШЕМ TV!

Синхрон. Онегин, верно, ждет уж нас!

Криминальная драма

«Две пули – больше ничего!»

Синхрон. И шайка вся сокрылась вдруг!

Спонсор показа – пиво «Три толстяка».

ЗАКЛЮЧИТЕЛЬНЫЙ ВЕНОК СОНЕТОВ

Let us inspect the lyre, and weigh the stressOf every chord, and see what may be gained…

John Keats. Sonnet on the sonnet

I

Не так уж страшно все, как я его малюю.Не все, наверное. А если малевать,Пример, конечно же, с Вакулы надо братьИ так живописать вражину эту злую,Чтоб оседлать его и гнать напропалуюЗа черевичками! Пошел,!Но Черномырдин прав – действительно, где ж взятьТакую веру нам, уверенность такую?Нет, не Армагеддон вялотекущий нашИзображаю я, а собственный мандраж,Как в анекдоте блядь – «О, ужас, ужас, ужас!»Оррёр, оррёр, оррёр!.. Так позднею порой,По Юлика словам, давлюсь я или тужусь,Анафематствую и пью за упокой.

II

Анафематствую и пью за упокой,Не чокаясь уже давным-давно. Тем пачеНа брудершафт не пью. Ко всем чертям собачьимТелячьи нежности пославши, ни однойИз маток не сосу. А от козла надойНе столь питателен. Но не могу иначе.Ты спросишь, кто велит? – Ответ неоднозначен:Всесильный бог любви, а может, бес хромой,Унынья, лености и любострастья дух.Грушницкий на балу от зависти опухИ все пытается, дурилка, – фу ты, ну ты! —Смутить веселость их язвительной строкой…Будь проклят день и час, будь проклята минута!..Типун мне на язык! Я сам-то кто такой?!