Читаем Спички полностью

Спички

Похороны бандита и флага

Тёзка гнева, ярости, и крика,Тёзка умер Бенджамена Крика.Как имперству смертный приговор,Лёг на труп холодный триколор.Карточных царьков в домах мишурныхТы любил, раздевши, голышом —Пёрышком, макаркой, калашомПоотвадить от пристрастий шкурных.Над судьбою попановать геройски,Силой вымогать лавэ у ней.Вор, прощай – что щупал смерть по-свойски,Смерть была почти рабой твоей.В Белом Доме людям плохо спитсяПотому, что ты Законный вор.Кремль тебя боялся. Кремль боится.Гроб стоит. А поверх – триколор.Воровская пылкая идеяПадает как пепел. Ветер крут.От судов и тюрем, холодея,Отдохни. Не приходи на суд.Что ж не жалко никому нималоНи вора в законе, ничего —Ни моей страны, ни флага моего?Закопали флаг, и не бывало.

Коробок X
Псалом проклятий

Мне серовато

Мрак, серовато, не сказать – казисто.Без слов пустых – возьми, и ощути:Не может быть идеи евразийства.Нет бледной тени «третьего» пути.Чтоб луч хрустальный снизошёл, молю, в потёмки,Развеяв морок наш (о, если б!), на засовЗакрылось эфэсбэ – надменные потомкиИзвестной подлостью прославленных отцов,Да если б «как без псов?» – вопроса – не вставало,Так тут бы на Руси и жить, и поживать……То дерево растить, чтоб – листьев не роняло,Мальчишкой Парус Твой с причала наблюдать…

Стихи на смерть Эмигранта

Бродский умер день в день с моей тёткой. Великая тётя была.На себя записала недвижимость. Я без угла.На себя он стихи записал. Слава Л. – без словца.Очутился лишь Бог за учителя, мать мне, отца.И тоскую о тетке, певшей на ночь баюкалку мне,И на смерть эмигранта слагаю стихи в тишине.Бедный Бро…В три погибели согнут, автомат стиснув так у колена,Что с него чуть не соком чугунным бьёт в мраморный пол,Сто смертей переживший, избежавший лишь буржуйского плена,До сих пор трём коням на тачанке кричащий «по-шё-ол!»О, матрос из метро,О, матрос, отчего твои руки трясутся,На гранит уронив автомат?– Где ты, Бро?…Неужели теперь нам не видеть ни северных граций,Ни южных акаций,Ни широких брюк белых, ни соломенных шляп канотьеВ черноморских волнах,Ни с шипеньем стакашки ситро?О, матрос из метро,Дрозд упал с кипариса за море и ему не проснуться,Уголёк, упорхнувший из пламени трёх революций,Спящий Бро!..

«У пустоты не счесть коварных масок…»

Перейти на страницу:

Похожие книги