Читаем Причал полностью

Причал

Из земли — хоть в стужу да наружу —Так и лезет новая трава.Вот и я молчание нарушу:Может быть, не вымерзнут слова.Слово за слово — посеешь строчку,И не как-нибудь, не вкривь, не вкось, —Радуешься первому росточку,Может, и не вымерзнет. Авось…Примутся. Потом укоренятся,Побегут меж ними муравьи,И разведчицы крылатой нацииПонесут корзиночки свои.С Танганьики до реки ТарускиЖуравли потянут в вышине,В рифму, по-зулусски иль по-русски —Иль еще как — подкурлыкнут мне.

«Сейчас на западе — вчера…»

Сейчас на западе — вчера.На улицах безлюдно.Воображения игра,И к ней привыкнуть трудно.Москва, и вдруг — Владивосток,И, очевидец дива,Я вижу парус-лепестокНа синеве залива…Еще ты спишь. Еще МоскваПустынна, безмашинна.Здесь полный полдень — даль морскаяБлестит крылами джинна.Не верю, сам себя щиплюИ слышу крики чаек.Где б ни был, я тебя люблюИ по тебе скучаю.

«Люблю тебя!»

Люблю тебя! Не преграждай мне путьКолючей проволокой — перелезу.Штыку и выстрелу моя открыта грудь —Придется отступить железу.Я преисполнен силы колдовской.Я весь под током — нет сильней заряда.Утрою страсть — не выдержит преградаМежду тобою и моей тоской,Перед немым тараном взгляда.Всю кровь, всю жизнь за счастье отдаю,И пусть мы оба станем горстью праха.Что может плазменную сбить струю?Она прожгла границы страха…

СЕРЕНАДА

В ночном мерцанье цвета вишенногоМне чудится скопленье звезд.Но что земному до возвышенного?Я — тут. Я заступил на пост.В домах спят женщины и дети.В саду струится лунный дождь.Приходят мысли о планете,Когда впервые на рассветеПробился самый первый хвощ.И, словно в первый день творенья,Стихотворенье-часовойХранит от гибели растеньяИ заслоняет их собой…Вкруг часового тьма таинственная,И люди спят средь темноты,А рядом дышишь ты, единственная,И молча тень моя воинственнаяСтоит на страже красоты.

«За Третьяковской галереей…»

За Третьяковской галереейСегодня я слыхал скворца —Он самкам волновал сердца,Качаясь, как матрос на рее,На ветке тополя. И мнеТак стало вольно, так беспечно —Пускай на миг, пусть не навечно,Поскольку май идет к концу…Через неделю будет лето.Поэт всегда поймет поэта —Я помахал рукой скворцу.

«Четыре года как-никак…»

Перейти на страницу:

Похожие книги