Читаем Полутораглазый стрелец полностью

Полутораглазый стрелец

Ходит Фауст по Европе,Требником вооружась,Сеет ложь, морочит всластьНедогадливых людей, —А навстречу Прометей.— Здравствуй, здравствуй, огненосец!Все бунтуешь? Ну, бунтуй.Похвалить не похвалю:Разве можно мятежамиОсчастливить бедный люд?В тайнах неба разбираясь,Философски увлекаясь,Я лишь цифрами швыряюсь,Фактами смертей, нужды,Ну, а ты, а ты, что ты?Я ношу в душе вериги,Отрицаю вред религий,Не бунтую, только книгиВсе пишу, пишу, пишу,Ну, а ты, а ты, что ты?Хочешь мир переиначить?Что ж твой вид понурый значит?— Значит он, что ты не Фауст,А господский лишь сынок!Вот возьму я молоток!— А, бунтуешь? Ладно, ладно.Я не Фауст? Так и знал…Ну, прощай и не взыщи. —Ходит Фауст по ЕвропеС старым требником в руках.

277.

Одни в любовь, другие в мистику,А третьи — в высь, где синь ясна.И наша муза гимназистикуНа поруганье отдана.И вот нам предлагают копиюС манерных русских поэтесс,И, из утопии в утопиюБредя, зовут свой путь: «Sagesse».*А подлинная муза скованаВойною, фронтом, в ржавом мхуЛежит поругана, заплеванаТам, на украинском шляху.Так почему ж, безумьем скошены,Вопим, что «в гриме — весь поэт»,И, подхватив окурок брошенный,Затягиваемся в корсет?Иль утомилась наша нация,Иль недалеко до конца,Что все у нас лишь профанацияИ нет ни одного певца?Нет поэтического гения,Кто б нас пронзил своим стихом,И мы, предтечи омертвления,Живем во сне глухонемом.

* Мудрость (франц.). — Ред.

МИКОЛА ЗЕРОВ

278. КЛАССИКИ

Уже давно ступили за порогЗемного бытия, поэты-полубоги.И голос ваш, размеренный и строгий,Звенит во тьме Аидовых дорог.И черный мрак всем грузом скорби легНа скифский брег, на наши перелоги.Ужель вовек нам не найти дорогиК сокровищам рапсодий и эклог?И ваше слово, вкус, калагатии,От нас, заброшенных в снега глухие,Бегут, как сон, как солнечная пыль.И лишь одна врачует скорбь поэта,Одна ваш строгий возрождает стиль —Певучая законченность сонета.

279. СТЕПЬ

Куда ни глянешь — степь. Зеленый ряд могил.Мечтательная даль, что мглою синих крылЧарует и зовет в глубь эллинских колоний.Кой-где над овидью недвижно стынут кониИ скифских пахарей возы и шалаши.Из-под земли бегут ключи, журча в тиши,А с моря дует ветр, горячий, суетливый.Но что мне до него? К чему его порывы,И жаворонков песнь, и эти зеленя?С какой бы радостью я всех их променялНа пристань, на лиман с туманною завесой,На мост и улицы кривые Херсонеса!

280. В АЛЬБОМ

Перейти на страницу:

Похожие книги