Читаем Покорители полностью

Покорители

Николай Меркамалович Шамсутдинов , Николай Шамсутдинов

XVII

Сколько ж, Божье подобье, природе во зло,На земле прозябаешь ты?!Словно повительНа бесплодных, слепых пустырях, пророслоВ наши будни — мурло. Временщик… Покоритель.Он уже для семьи и прогресса погиб,В лютой, ржавой щетине, взгляд водкою выпит,Лоб — в полпальца под чёлкою?.. Нет, этот типВытерт, словно задёрганный, дохлый эпитет…Продираясь из масс, утверждаясь как вид,Обжигая накалом страстей — чем не кратер?! —Вбит ли в ватник, в дублёнку ль завидную влит,Обживается накрепко — новый характер.Крепко травленный временем, не дилетант,Он не комплексовал, а — гляди! — изловчился:Обтекая соперников, в первый десантНе куда-нибудь — на «севера»! — просочился…Как он гнал, с искушеньем кромешным борясь,Увязая в соблазнах, и — не за «туманом»,А за жирным, густым ясаком, тяготясь,Прямо скажем, заштопанным, тощим карманом.Его запахи спорой добычи вели,И с досадой смотрел он: под северным солнцем,В лёгкой, ясной реке не рубли —Пламенея, без пользы мерцают червонцы,Зарывался ль в насупленный, пасмурный лес,Бил ли «профиль», за дичью ли гнался — не тающ,В уши — «Мягкое золото… Золото!!!» — лезШепоток драгоценных мехов, искушающ.И вломился он в отчие чащи — войной,Только золото — золото!!! — перед глазами…Закричала река, истекая икрой,Словно кровью, густою, живой, — под ножами,И тайга-то от боли зашлась. А потом…Что рассказывать? Нужно увидеть — такое,Как с дороги его, с перебитым хребтом,Уползает в забвенье и ужас — живое!Неофитов плодя, на крови — каждый факт…А как хлынула нефть, а как планы взвинтили,А как густо дохнуло червонцами — фартПодмигнул покорителю. Мигом скрутили,Знать, уверовав в свой непреложный талан,Нашу землю… И что, мол, кедрач иль проточка,Если «спущен» — и принят безропотно — план,И надбавки, и россыпи премий, и — точка?Да не точка, а — крест на земле!Как тут быть?!Как внушить новосёлам: земля эта — дар вам?Но, с ухмылкою: «Здесь моим детям не жить…» —Ещё злей он в урманы вгрызается, варвар…Оккупант!Я ведь про милосердье кричал…Только что мог надорванный голос мой, еслиЯ его — многоликого! — всюду встречал:За баранкою МАЗа, в солиднейшем кресле?И любой, если я напирал, тяжелоТасовал объективные с виду причины,На условия криво кивал, но — мурлоПрорастало, клянусь, из-под тесной личины.Усмехнётся табунщик Никифоров: «Сброд!..»А вокруг, совладать не умея с натурой,Упоённо толпятся слагатели од,Не авгуры — жрецы конъюнктуры.Помогли сбить природу — сообщники! — с ног,Заслонясь от того, что, как воздух, нам нуженОстрый взгляд на проблему, что промышленный смогВыжигает каверны и в лёгких, и — в душах,Что народец-то — местный, исконный — зачах,Что в помбуры бегут его хилые дети,Что всё чаще в бетонных безликих домахНас шатает почище, чем в знойном Ташкенте,Что пустыни за нами — кромешней, что яд,Не вода — в наших реках, мазутных и ржавых,Что — за тонною тонна — в рынок сырья,Вырождается, почву теряя, держава.Что ж, служили на совесть… Видать, и они«Просочились» в родную словесность по хватке,По нахрапу — своим же героям сродни…Наши судьбы до скудости, Господи, кратки.Не казни вырожденьем наш страждущий род!И вот тут (застонал под надгробием Нобель…)Упования наши на свет и доброВыжег ночью распадным дыханьем Чернобыль.Всё земное пустив под огонь и под нож,Мы зарылись в бетон и — «Помедлите трошки…» —Мы несчастных детей не пускаем под дождь,Чтоб потом не пришлось собирать головешки.Не оставь нас в золе осквернённой земли!А что дети, которым призывы приелись,Затоптали осинник, собаку сожгли—Не казни несмышлёных! — на нас нагляделись.У корыстных забот — нестерпимый исход…А нужны ли им монстры индустрии илиПоворот измождённых, безропотных водПо сановной указке, у них не спросили.…Помертвел, в непролазных дымах, небосвод,Вне бедующих птиц… Под измученным небомВоспалённое время набрякло огнём,И набрякла душа запалённая гневом.Плод раздумий, иллюзий развеянных плод —Он бледнее казённых восторгов, негромокВ толчее восклицаний… Но, знаю, поймётЭто честное, чёрствое чувство потомок.И не он ли сурово сдирает печатьС пересохшего рта?Не молчи виновато,Потому что за нищее право молчатьВсё больнее и неискупимее плата…

Читаем Покорители полностью

Покорители

XVII

Похожие книги

Все жанры