Читаем П-М-К полностью

П-М-К

Максим Александрович Жуков , Максим Жуков

Все равно — что Кресты, что Лубянка, что Тауэр,Все равно, как марается мысль на устах моралиста.Это, малоизвестный в России,выходит на венскую сцену Брандауэр,Никакого уже не играя Мефисто.Повстречать человека труднее, чем бога, но вымолвитьИмя Бога бывает порою намного сложней,Когда видишь вокруг то, что видишь, —твердишь о богах, что они, мол, ведьНе имеют имен и не сходят в Элизиум наших теней.Только сцена, огни и подобие Гамлета,Не того, что в трагедии вывел когда-то Шекспир,А того, о котором судить не приходится нам,да и нам ли тоОбсуждать, как Брандауэр образ его воплотил.Говорят — ничего. Но на фоне тюремного задникаИ у нас неплохие играются роли поднесь.И хоть мы родились и умремпод копытом у Медного Всадника,Но и в каждом из нас, может статься, от Гамлетачто-нибудь есть.

* * *

Забористей вина бывает только — речь,И тайный голосок сквозь волны перегара:Она — все та ж: Линор безумного Эдгара…И ясные глаза. И волосы до плеч.В душе повальный срач, и в помыслах — бардакИ бесконечный спор гаруспика с авгуром.Для тех, кто побывал под мухой и амуром, —Любая простыня наутро как наждак.Ты помнишь, как он пел ее и Улялюм,И прочую бурду, размазанную в прозе?Для вынесших зело, порознь и в симбиозе,Любые словеса — потусторонний шум.Но кто-то говорит, и, значит, надо сечь,И выслушать, приняв, как плач или молитву,Несказанные им, несхожие по ритму,Другие имена, Линор, твоих предтеч.Да были ли они? Но, видимо, отсельНам их не различить, довременных и ранних,Когда тоска, как нож, запутавшийся в тканях,Вращается, ища межреберную щель.Карающий давно изрублен в битвах меч,В таких там битвах — нет! — при вскрытии бутылок.Пространство смотрит нам безрадостно в затылок.Мы входим в сотый раз в одну и ту же — течь.

Марине

Напечатай меня еще раз в этом странном журнале,Напиши обо мне, что отыщет дорогу талант.Проходя сквозь меня по неведомой диагонали,Эти строки замрут на свету электрических ламп.Ничего-то в ней нет, в зарыдавшей от скорби Психее,И какая там скорбь, если нет для печали углаВ той обширной душе, что когда-то была посвежее,Помоложе, бодрей и, должно быть, богаче была.Напиши пару фраз о моём неудавшемся жесте,О моей неудавшейся паре ритмических па,О свободе писать… Но свобода танцует на месте,И, порою, лишь там, где танцует на месте толпа.Уходящая вглубь, оживает под кожным покровомВся венозная сеть, и сетчатка не чувствует свет.Все, что было во мне, все, что будет, останется…Словом,Напечатай меняТак, как будто меня уже нет.

Читаем П-М-К полностью

П-М-К

* * *

Марине

* * *

Похожие книги

Все жанры