Читаем Муза полностью

Но и эти слова унесло ветром. В этом и заключалась проблема депрессии - логика мало на что влияла. Прошлые победы и хорошие времена стали казаться все более далекими, как будто они произошли с кем-то другим. Серая унылость всего вокруг оседала все глубже, высасывая ту самую энергию, которая была мне нужна, чтобы вытащить себя из этого состояния и двигаться дальше. Замкнутый круг оцепенелого отчаяния, который подпитывал сам себя, пока я не почувствовал себя полым и пустым.

Я сделал еще несколько портретов, получил еще несколько фунтов и закончил работу. К последнему клиенту я уже почти не чувствовал своих пальцев. Я вернулся на автобусе в свой район, купил немного супа, еще один горячий кофе и направился обратно в свою квартиру, размышляя, стоит ли мне с кем-то поговорить.

С кем-то профессиональным.

"И что им сказать?" коварный голос шептал. "Ты грустишь, потому что мир не падает к твоим ногам за твое искусство? Бу-бу-бум.

В своей маленькой квартирке, с телевизором мисс Томас, гудящим надо мной, слышимым сквозь тонкие стены, я открыл свой ноутбук, намереваясь поискать еще открытые объявления. Комиссионные. Кто-то хочет портрет своего кота. Что угодно.

Ничего.

Попробую завтра, подумал я, забираясь в постель, хотя было уже почти семь часов вечера. Завтра будет новый день. Шанс начать все сначала.

Но я заснул под шепот другого голоса, который с ужасной уверенностью говорил, что завтра будет то же самое. И послезавтра. И послезавтра...

Перевод: https://t.me/justbooks18

Глава 5

Я проснулся в черноте ночи, дезориентированный. Странное чувство, что я был не один. В моей маленькой комнате было какое-то присутствие, занимающее пространство. Какой-то груз лежал на кровати рядом с моими ногами. Я достал очки и включил маленькую прикроватную лампу.

"Привет, Коул".

"Господи!"

Я попятился назад на пятках, пока не ударился спиной о стену, мое сердце гулко стучало в грудной клетке, а кровь приливала к ушам.

Демон вернулся.

Только это был сон, а это было реальностью. Не было ни крыльев, ни черных глаз, а был человек из плоти и крови, одетый в черный костюм, пальто и шарф. Мужчина, которого я видел в Гайд-парке на днях. Он был красив издалека на улице, но вблизи... я не мог оторвать взгляд. Его лицо было мечтой художника - композиция противоречивых черт, которые гармонично сочетались в нечто захватывающее дух. Четкие и резкие щеки, но полный и мягкий рот. Сильный нос между сине-зелеными глазами, окаймленными длинными мягкими ресницами. Он был ослепителен. Красивый.

Красивый убийца. Черт возьми, вот как это бывает. Он последовал за мной сюда, и теперь меня собираются убить.

"Я не собираюсь тебя убивать", - спокойно сказал он. "Не совсем."

"Не совсем?" пролепетал я, нащупывая телефон на тумбочке. "Я видел тебя... на улице на днях", - настаивал я, хотя у него был тот же британский акцент, что и у демона. "Как вы сюда попали?"

"Эта комната необычайно ветхая, с многочисленными трещинами и разломами", - сказал он, оглядываясь вокруг с презрением, написанным на его необычайно красивых чертах лица. "Вы могли бы подумать о более гостеприимном жилье".

"Конечно, я так и сделаю", - сказал я, сжимая пальцами телефонную трубку. "Вы вломились. Я звоню в полицию".

"Нет необходимости. В конце концов, тебе это только снится".

"Сон..."

"Как и прошлой ночью".

Но он был слишком реален. Слишком много плоти и костей, он сидел на моей кровати, прижав меня к себе под одеялом; я чувствовал его вес на тонком матрасе. В полумраке я видел отблеск света от его золотых волос и еще более резкий блеск в его голубых глазах. В воздухе витал аромат его одеколона, смешанный со слабым запахом пепла...

"Ни хрена себе..." Я начал тыкать в свой телефон.

Он вздохнул, раздраженный, и поднялся на ноги. Одним плавным движением он вырвал телефон из моей руки. Я начал кричать о помощи, и в следующее мгновение его глаза стали черными на черном. Из его спины проросли черные пернатые крылья, заполнив мое маленькое пространство тьмой. Крик умер в моем горле, и я мог только смотреть.

Так же быстро, как они появились, его крылья втянулись и исчезли, а глаза вернулись к сине-зеленому цвету.

"Как я и говорил, сон".

"Господи Иисусе".

Он ухмыльнулся. "Даже близко нет. Меня зовут Амбри, а тебя - Коул Мэтисон. Вот так. Теперь, когда нас правильно представили, ты можешь перестать сжимать покрывало, как испуганный ребенок".

Мои руки ослабили свою когтистую хватку на покрывале, и я с колотящимся сердцем смотрел, как он расхаживает по моей маленькой квартире. Он рассматривал мои картины, сложенные у стены, неторопливо перелистывая их.

Я схожу с ума, вот и все. Многие художники сходили с ума. Это вроде как наша фишка...

"Интересно", - сказал Амбри, отрывая меня от моих мыслей.

"Что именно?"