Читатель! Этими строками заканчивается моё «Море», а два следующих стихотворения ты назовёшь лишними, но вырвать их отсюда я не в силах. Закрой эту книгу, ибо то, что ниже покажется тебе бессмысленным. Строки эти написаны, но не посланы, и только тут я могу оставить их человеку, которому они посвящены. Читатель, прости мне загадочность! Я благодарю тебя и прощаюсь.

Неотправленное первое

Луна сегодня стала толще

И над твоею головой,

Но ты – не ***,

И мы не будем в Польше,

И нас – не будет больше,

Но буду твой.

Я буду твой

Всегда.

Я перееду в города,

И буду там тебя искать

И звать опять! И знать опять!

Ведь я хорош, как никогда!

Острее стала худоба,

А волос – шелкова́я прядь,

И весь я, чтоб кохать!

И всё, чтобы кохать!

Чтобы меня кохать!

– Кохай! Кохай! Кохай!

– Прощай.

Второе неотправленное

Тут те же, то же!

Будто режет ножик!

И люблю снова,

И плюю в воду,

И тебя вижу, слышу

По воде, по крышам -

Всюду, друг!

А вокруг подруг – толпы.

Провалились бы они в воду!

Чтобы мы – вдвоём!

А вдвоём споём,

Засмеёмся, прикоснёмся,

Разойдёмся…

И тут те же, то же…

Будто резал ножик…

Я люблю снова,

И болеть готово

Сердце…

Ну, куда мне от тебя деться?

В Киев? Так, скажи мне, ты ждёшь?

Ложь.