Читаем Моя стихия полностью

Моя стихия

Поэт – несмелое твореньеЦелебных запахов весны.Преемник робкий вдохновеньяИ сверстник мудрой тишины.Невольный призрак чьей-то воли,В потоке мысли – кормчий слов.Его багаж – котомка болиИ вязь гордиевых узлов.Он – смесь немыслимой печали,Волшебных снов и нежных нот.Он – часть Того, Кто был в начале,Он – вечность тех, в ком зреет плод.Его рассвет рождает краски.Его закат – безликий рок.Он в ночь сквозь время шепчет сказки,В них нет укора, в них – урок.В них выплывает из забвеньяКорабль пламенной мечты.Поэт – умелое твореньеЛюбви, Добра и Красоты.

«Об колебания души…»

Об колебания душиСточилась мысль, разбился гений.В водовороте чьих-то мненийИскать ответы не спеши.Постой, закрой глаза, вдохниТуман заката грудью полной,Прислушайся: бушуют волны.Ты чувствуешь – горят огни.Звучит таинственный напев,Ты зачерпни его в ладони —И в нем печаль твоя утонет,И даст ростки любви посев.И сам тебя найдет ответ,Он словно эхом отзовется,Когда на чистый лист прольетсяТвоей души волшебный свет.

Не доверяй мечты словам

«Не доверяй мечты словам…»

Не верь себе.

М. Ю. Лермонтов

Не доверяй мечты словам:Мечты так любят не сбываться,Слова же могут посмеятьсяВ лицо несбывшимся мечтам.И чувства утаи от слов:Словами чувства не опишешь,Лишь только копотью надышишьНа бледный чувств своих покров.И даже мысли берегиОт слов, что в зависти тревожнойПостичь не в силах мысли сложной,Лишь осквернят ее шаги.

«Немое – не мое.…»

Немое – не мое.Весна в кошмарных снахЛикует и поет.Немое – дикий страхРазрушить красотуДвижением руки,Ловить свою звездуСквозь зеркало реки.Освобождая всех,Освободить врага,Злорадный вызвать смех —И задрожать в ногах.Ошибок общих следХранит печать стыда.Немое – силуэт,Ведущий в никуда.

«Сколько пролито слов, и ради чего?…»

В духе Маяковского

Сколько пролито слов, и ради чего?Ради того, чтоб душу очистить от скверны.Но если в слове – Бог, не утратишь ли ты и Его,Выплеснув вместе с потоком фраз черезмерным?А слово – не птица, вылетит – не поймаешь,И даже сбежавшей буквы не вернешь обратно.Так не лучше ли заделать зияющую брешьРуками или, скажем, повязкой марлево-ватной?

«Слова – не мысли, мысли – не слова…»

Слова – не мысли, мысли – не слова.Они, быть может, и родня по крови:Порой болит от мыслей голова,И сильный яд порой таится в слове.Но мысли тень не ляжет, как печать,На совести ушедших поколений.А там, где можно просто промолчать,Там меркнет белый свет в потоке мнений.