Качаев Вячеслав

МИРАЖ

Окно настежь.

Звезды кутаются в покрывало тьмы. Над стеной леса догорает заря.

Перестук колес уходящих в ночь поездов отголоском жизни катится по всему миру, из конца в конец, мимо меня, осколками эха рассыпается в бесконечности бытия…

И наступает тишина.

Ночь. Пока еще просто ночь.

Скрипы деревьев старческими голосами пронзают сумрак. Из-под полога переплетенных ветвей доносится тихое перешептывание — кто-то вышел на охоту. Я не знаю кто именно и от этого становится страшно.

Я не поддаюсь нечаянному страху, я жду.

Я смотрю вверх, пытаясь глазами, не сердцем, увидеть незримое. Слабую тень моих собственных надежд и ожиданий. Тень того, кто был создан мною в поисках утраченного утешения. Или тень старой, забытой людьми и богом, легенды. Или свою собственную тень — я еще не решил, что я желаю увидеть сегодня.

«Не жди. Никто не придет, обойдешься. Ты сейчас никому не нужен. Кроме тебя самого. Зачем тогда пытаться возродить детские сказки, мертвые легенды, свои собственные желания и надежды? У тебя есть вино и сигареты. Не много, но тебе хватит…»

«Молчи, — говорю я себе. Или тому, кто сейчас во мне. Говорю своему другому Я, человеку, чье место среди людей, а не среди снов. — Молчи.»

Может быть в чем-то он, другой Я, и прав. Может быть я и согласился бы с ним. Раньше. Не сейчас, не сегодня.

Другой Я пытается сказать еще что-то. Я успеваю заглушить его вкрадчивый голос до неразборчивого шепота, чтобы не мешал.

Я жду.

Я уже слышу то, что хотел услышать этой ночью.

Он идет. Странник Ночи. Он услышал мой зов.

И я не боюсь его как раньше, когда это случилось впервые.

Сейчас я — все. Сейчас я выше врагов, сильнее времени — я успел многому научиться.

Я слышу чьи-то голоса, чувствую чьи-то тревоги… Чьи? может быть вон той, маленькой голубоватой звездочки, так и не ставшей ничьим подарком…

Это мой мир. Никто не отнимет его у меня.

Я слышу слова любви и ненависти, кого-то к кому-то. Я слышу мольбы о пощаде и предсмертный крик чьей-то жертвы.

И я знаю — Странник Ночи рядом, совсем рядом, стоит только протянуть руку и я почувствую его дыхание кончиками пальцев.

Сегодня я должен понять кто я и зачем. И через призму понятого увидеть истину…

Среди звезд, щедро брошенных на купол неба, я вижу расплывчатые очертания человеческой фигуры. Наконец-то…

Он приближается.

Умом понимаю — то, что видится мне сейчас, не более чем мираж. Он Странник Ночи, уже рядом со мной.

Я не ошибся. Он присел на узкий подоконник распахнутого в ночь окна, молча наблюдает…

— Привет. — Усмешка на тонких губах, не привыкших улыбаться, кажется звериным оскалом. В серых глазах пустота.

— Здравствуй.

— Вижу, ты переборол свои страхи. — Он пристально смотрит на меня, в меня. По спине бежит колючий холодок. Ничего, переживу. Его глаза постепенно меняют цвет, приобретают неприятный зеленоватый оттенок…

— Я… Закурю? Не возражаешь?

— Как хочешь. — Равнодушно говорит он.

Затягиваюсь.

— Знаешь, давно хотел спросить… Вот ты, призрак, зачем ты ищешь встречи с людьми, какая тебе польза от смертных?

— Ты звал. Я пришел. О чем еще нужно рассказывать… И я не призрак. Я всего лишь тот, или то, кем ты сам хочешь меня видеть. И не более… Ты видишь дорогу? — Он кивает во тьму за окном. Это моя дорога. Но она может стать и твоей. Она должна стать твоей…

«Нет.» — хочется крикнуть мне. Но слова застывают в глотке.

Я вижу. Совсем недавно этого не было — Дороги в Никуда.

Узкая лента, сложенная из каменных, светящихся изнутри, глыб, перечеркнула небо. Перечеркнула чьи-то мечты и надежды…

— Да. Я вижу.

— Поэтому я здесь, рядом с тобой, ведь мало кто способен увидеть то, что сейчас видишь ты. Я знаю, ты пытаешься отыскать себя самого, место в мире, достойное тебя. А значит, ты должен ступить на эту дорогу, пройти по ней до конца. Ты можешь называть ее как сам пожелаешь, хоть Дорогой Миров, суть от этого не изменится…

— Но почему…

— Почему ты? Я не знаю. Может быть потому, что твой нынешний мир для тебя только мираж. Мы оба — реальность. И дорога тоже. Все остальное сон. Прошлое всегда только сон, оно не возвращается, как бы ты не желал обратного. Оно только тревожит несбыточностью надежд. Миражи рассеиваются. Рано или поздно. А ты остаешься. Один на один с собой и со своей болью и ненавистью. Я хочу, чтобы с тобой это произошло быстрее. Так легче.

— Да нет, я о другом… — Отмахиваюсь я от горьких слов. — Я хотел спросить, почему я никогда раньше ее не видел? — Я киваю в окно.

— Ты видел. Ты просто не желал замечать… Не многим было дано заметить эту дорогу, увидеть вот так, как ты сейчас, хоть и с моей помощью. И мало кто из увидевших осмелиться ступить на нее. До цели же добрались единицы…

— Ты повторяешься.

— Может и так, но…

— Ты один из тех, кто добрался до цели?

— Да.

— И что там?

— Кому как… Я пришел не за тобой. Но я был бы рад, если бы ты ступил на нее, она нуждается в тебе… Рискнешь?

— А разве ты оставил мне выбор?