Анастасия Некрасова

Культурная среда

Девушка сидит, никому не мешает. Примус не починяет — продаёт книги.

Надежд у неё много: в конце концов, это первая в её жизни книжная ярмарка. Наверное, сейчас продастся всё-всё, да ещё и интересно будет…

Люди смотрят с любопытством. А она улыбается: подходите… Берите, листайте… Такое качество сейчас редко где найдёшь. Сейчас расскажу вам всё-всё…

Сама она слушать тоже, конечно, готова.

— Ой, мне так нравятся ваши книги! Я возьму вот эту! И эту! Ой, я бы все взяла — было бы денег побольше.

Очаровательный ребёнок. Ей бы побольше денег, а девушке — таких покупателей.

Настроение отличное.

— А что, у вас сибирские авторы?

— А где вы печатаете книги?

— А мне бы что-то, похожее на детектив…

— А я сам писатель.

Девушка оживляется:

— Правда?

— Да. Только я читать книги не очень люблю.

Однако, здравствуйте.

Первый день проходит вполне успешно. Надежды при ней, энтузиазм — тоже.

* * *

На второй день она снова на месте. Посетителей немного, да и те, в основном, далеко за…

Ну и что? Её отец, например, тоже «за», однако фантастику она любит именно благодаря ему. Может, и здесь так же?..

Однако слышит она другое:

— Нет, фантастику мы, к сожалению, не читаем…

На ум быстро приходит ответ:

— Никогда не поздно начать, — и улыбка.

Эту фразу она будет повторять снова и снова, и на кого-то это даже подействует. Но не на всех…

— Нет, меня не интересует фантастика! — женщина с высокой причёской весьма категорична. — Я за реализм!

Удивительно, что до этого она сама с огромным интересом вчитывалась в аннотацию книги с синекожим инопланетянином на обложке. Девушка не сдаётся:

— Вы же понимаете, что фантастика — лишь обёртка. В любой хорошей книге герои сталкиваются с абсолютно жизненными проблемами, продвигают гуманизм и…

— Гуманизм — это для молодых.

Вот оно что! Окей! Топи котят, мочи всех в сортире…

— …А я всё это и без книг знаю.

Везёт же кому-то быть таким образованным!

Кажется, что беседа себя исчерпала, но нет.

— Хотите покажу, что я поддерживаю? — спрашивает женщина.

Человек с опытом уже распознал бы подвох, но у девушки опыта нет — ей пока интересно всё.

— Давайте!

Из сумочки женщина достаёт вырезанную газетную статью. Там написано, что души людей рождаются на других планетах, а потом выбирают, в каком из населённых миров им воплотиться — примерно как мы выбираем себе профессию. И у нас на Земле обитает минимум четыре разных типа душ…

Статью сопровождают фотографии. Ну, как фотографии: чёрно-белые картинки со стоков, на которых тонкие длинноволосые а-ля эльфы в футуристических костюмах жмут друг другу руки. Теперь понятно, почему ей синекожий приглянулся — она надеялась, что он окажется плеядианцем…

— Спасибо, — девушка, улыбаясь, возвращает женщине статью. — Очень интересно.

* * *

Следующий день приносит девушке нового друга. Активный улыбчивый старичок готов рассказать ей о себе всё — от историй о своей государственной службе ещё во времена СССР до текущей поэтической деятельности. Ещё просит поснимать на видео его выступление. Ну что, сказано — сделано.

Видео надо куда-то скинуть. Старичок с готовностью даёт свой номер, и вот видео уже у него. Дальше поступает милое и вроде бы вполне безобидное предложение:

— А напишите мне свою дату рождения! Я вам отправлю стихи по гороскопу!

Астрология для девушки примерно на одной ступени с плеядианцами, но, чтобы не расстраивать старичка, она отправляет ему дату. Старичок, к сожалению, спешит, но стихи прилетают на телефон практически сразу.

* * *

Парад поэтов продолжается. Их на ярмарке полно, и многие хотят общаться.

— У тебя интернет есть? — один из дедушек замечает в руках у девушки телефон.

— Есть.

— Открывай Стихи. ру. Аноним Анонимыч. Нашла? Это я.

Вот это пиар! Ей до такого ещё расти и расти.

Стихи, надо сказать, оказываются неплохими. Какие-то из них автор, который не спешит уходить, выразительно зачитывает сам. Как выясняется — не просто так.

— Вообще у меня целых шесть книг стихов.

Девушка кивает — это сильно.

— Я бы был не против, если бы кто-нибудь захотел их издать, — быстрый взгляд в сторону стенда с книгами.

Девушка вздыхает. При таком прямом подходе притворяться тапком не получится.

— К сожалению, наше издательство не работает с поэзией.

Творец обижен в лучших чувствах.

— Вот! Сейчас никто не интересуется поэзией. Её просто не понимают!

Почему-то он рассказывает это ей, а не целой толпе поэтов в зале. Возможно, они это уже слышали. Или тоже не понимают поэзию.

— До поэзии, конечно, надо дорасти. Может, и вы когда-нибудь дорастёте, — снова бросает взгляд на стенд, на этот раз брезгливый.

Хочется закатить глаза. Наверное, обесценивание работы её издательства — не лучший способ выпустить в нём книгу.

— Ведь что такое, по сути, проза? Проза — это спящий кот. А когда кот увидел мышь, встрепенулся и бросился на неё! — это поэзия!

Вот это метафора! Очень, очень круто.

Уняться поэта заставляет только начавшееся мероприятие.