Читаем Избранное полностью

Избранное

Думать надо о смыслеБытия, его свойстве.Как себя мы ни числи,Что мы в этом устройстве?Кто мы по отношеньюК саду, к морю, к зениту?Что является целью,Что относится к быту?Что относится к веку,К назначенью, к дороге?И, блуждая по свету,Кто мы все же в итоге?

«Примеряться к вечным временам…»

Примеряться к вечным временам,К бесконечным расстояньям —Это все безмерно трудно нам,Вопреки стараньям.Легче, если расстоянье — пядь,Если мера времени — минута.Легче жить. Труднее умиратьПочему-то.

Арсению Тарковскому

Мария Петровых да тыВ наш век бездумной суетыБез суеты писать умели.К тебе явился славы час.Мария, лучшая из нас,Спит, как младенец в колыбели.Благослови ее господь!И к ней придет земная слава.Зато не сможет уколотьИгла бесчестия и срама.Среди усопших и живыхИз трех последних поколенийТы и Мария ПетровыхУбереглись от искушенийИ в тайне вырастили стих.

«Престранная наша профессия…»

Престранная наша профессия —Стихи сочинять на ходу,При этом держа равновесие,Подобно танцорам на льду.Руками при том не размахивай,Чтоб зря не потешить людей.Питайся росинкою маковойИ ветром роскошных идей.Да чем еще можно бездельникуОплачивать аховый труд!Шатается по Переделкину,Где в рифму вороны орут.И думают люди соседские:Бездельники, мол, чудаки…Престранная наша профессия —Гуляючи мыслить стихи…

«Не мешай мне пить вино…»

Не мешай мне пить вино.В нем таится вдохновенье.Вдохновенье. А продленьяНам добиться не дано.Без вина судьба темна.Угасает мой светильник.Смерть — она не собутыльник,К трезвости зовет она.Можно ль жить, себя храня,С чувством самобереженья?Нет, нельзя среди сраженьяУберечься от огня!Ты уж так мне жить позволь,Чтоб не обращал вниманьяНа прерывистость дыханьяИ тупую в сердце боль!..

«Уж лучше на погост…»

Уж лучше на погост,Когда томит бесстишье!Оно — великий пост,Могильное затишье.И, двери затворив,Переживает авторМоления без рифм,Страданье без метафор.Нет, он не глух — он нем,Он безъязык, как время,В нем брезжат тени темИ тупо ломит темя.Жестокая беда!Забвение о счастье.И это навсегда.Читатели, прощайте!

«Поэзия должна быть странной…»

Поэзия должна быть странной,Шальной, бессмысленной, туманнойИ вместе ясной, как стекло,И всем понятной, как тепло.Как ключевая влага, чистойИ, словно дерево, ветвистой,На все похожей, всем сродни.И краткой, словно наши дни.

«Не исповедь, не проповедь…»

Не исповедь, не проповедь,Не музыка успеха —Желание попробовать,Как отвечает эхо,Как наше настоящееПоет морозной раньюИ как звучит стоящееЗа вековою гранью.

Перейти на страницу: