Читаем Избранное полностью

Избранное

Франсуа Вийон , Николас Гильен , Хорхе Манрике , Хуан Руис , Поль Верлен

Читаешь, пишешь, говоришь,И вдруг встает былой Париж,Огромный, огненный, живой,С горячей мокрой синевой.Как он сумел прийти сюда?Ходить — не ходят города,Им тяжело, у них дома.И кто из нас сошел с ума?Тот город, что, забыв про честь,Готов в любое сердце влезть,Готов смутить любой покойСвоей шарманочной тоской, —Сошел ли город тот с ума,Сошли ли с мест своих дома?Иль, может, я в бреду ночном,Когда смолкает всё кругом,Сквозь сон, сквозь чащу мутных лет,Сквозь ночь, которой гуще нет,Сквозь снег, сквозь смерть, сквозь эту тишьБреду туда — всё в тот Париж?

1947

274. «Мне всё мерещится одна…»

Мне всё мерещится однаБольшого полдня тишина,И те же блики от каштана,И тот же зной, как мед, густой,Кувшин, а рядом два стакана,Один с вином, другой пустой.Обычно отвечают: «Ба,Что тут попишешь, не судьба…»Уж больше ничего не будет,Теперь и вспоминать смешно,А всё мерещится одно:Так и ушел и не пригубил…

1947

275. «Тарханы — это не поэма…»

Тарханы — это не поэма,Большое крепкое село.Давно в музей безумный ДемонСдал на хранение крыло.И посетитель видит хрупкий,Игрушечный, погасший мир,Изгрызанную в муке трубкуИ опереточный мундир.И каждому немного лестно,Что это — Лермонтова кресло.На стенах множество цитатО происшедшей перемене.А под окном заглохший садИ «счастье», скрытое в сирени.Машины облегчили труд.В селе теперь десятилетка.Колхозники исправно чтутДела прославленного предка,И каждый год в тот день июля,Когда его сразила пуля,В Тарханах праздник. Там с утраВся приодета детвора.Уж кумачом зардели арки,Уж сдали государству рожь,И в старом лермонтовском паркеТанцует дружно молодежь.Здесь нет ни топота, ни свиста…Давно забыт далекий выстрел,И только в склепе, весь продрог,Стоит обшитый цинком гроб.Мотор заглох, шофер хлопочет.А девушка в избе бормочетВсё тот же сердцу милый стих,И страсть в ее глазах глухих,Приподняты углами брови,А ночь, как некогда, темна.Поют и пьют. Стихи читают. Сквернословят.А сердце в цинк стучит. Всё выпито до дна.«Люблю отчизну я, но странною любовью…»А что тут странного? Она одна.

1947

276-278. У РЖЕВА

1. «Трагедия закончена — так пишут…»

Перейти на страницу:

Похожие книги

Читаем Избранное полностью

Избранное

274. «Мне всё мерещится одна…»

275. «Тарханы — это не поэма…»

276-278. У РЖЕВА

1. «Трагедия закончена — так пишут…»

Похожие книги

Все жанры