Читаем Душа неугомонная полностью

Душа неугомонная

Я не часто смеюсь, это верно,Но и плакать совсем не хочу,Насмеявшись в пространстве трёхмерном,Я во времени не хохочу.Смех и слезы, когда они часты,Никогда не приводят к добру,Если смех коллективный участник,Если слёзы у всех на миру.Если гогот одних без смущеньяПодавляет стенанья других,То не жаждешь ли ты отмщенияОбнаглевшему миру, мой стих?Я немею в сегодняшнем времени,Бессловесным по жизни бреду,Будто в нём я – без рода и племениВсё признанья у времени жду.

Тьма над городом

Тьма над городом всё сгущается,И спускается медленно ночь,И в душе пустота обнажается,И её мне отвергнуть невмочь.Будто я в безвоздушном пространствеГде-то в космосе, в сонме звёздЗатерялся. Добро бы от пьянстваАлкоголь мою душу унёс.Но я трезв, никаких ощущений,Просто нет меня, есть пустота,Просто я от безволья и лениВ одиноком пространстве устал.Так устал, что общения хочется.Где же вы, одногодки друзья?Я забыл своё имя и отчество,Одиночеством душу казня.

«Вечера и ночи одиночества…»

Вечера и ночи одиночестваЯ теперь совсем не выношуМне общенья с кем-нибудь, да хочется,Был бы рядом, ну, хотя бы, шут.Пусть бы надо мной поиздевалсяСловно необузданный примат,Я тогда бы вдоволь насмеялсяИли перешёл на мат.И душа б открылась наизнанку,Стала бы, как в юности, легко,Заиграла б в полночи тальянкаГде-то рядом, где-то далеко.

«Мчится в даль дорога дальняя…»

Мчится в даль дорога дальняя,Мчится – всё ей нипочём,У тебя ж душа печальнаяИ над ней раскатный гром.Чем же ты обескураженный,Что ж ты злишься, всё круша,Может, мусором загажена,Прежде чистая душа?Или ты в томленье светаПробираешься сквозь тьму,И никак душой при этомНе доверишься уму?

«Когда душа заноет…»

Когда душа заноетОт давящих забот,Закроет всё земноеНевидимый забор.Когда в душе и сердцеБедлам и непокой,То все мои усердияПодавлены тоской.Когда я одинокийВ глухой ночи торчу,Так вопиют все боги:Как я любви хочу!

Жизнь

Жизнь людям на земле дана.Но вот дана к чему,Чтобы испить её до днаДуше или уму?Уму – уверен реалист,Душе – твердит поэт,А жизнь – всего лишь чистый лист,Заполнишь или нет?Как реалист, а не поэт,Я жизнь умом счисляю,И с кровью нахожу ответИ лист свой заполняю.А как поэт, не реалистЯ в этом мире старом,Стремлюсь, чтоб был заполнен листИ кровью не замаран.

«Сожаленье, только сожаленье…»

Перейти на страницу:

Похожие книги