Читаем Дневник полностью

Дневник

Абрамцево, печальное подчас…Где с русской липой римлянина туя,в узилище заката облачась,горят и гаснут, возгораясь втуне.Сгорает день в усадебном углу,последний луч прошёлся по аллее,свернув, не заходя туда, где глуховраг… И нем глагол. И кажется больнееуход… Так жаждет тишиныбез слов распространившаяся осень,что… что от сотрясения щемитв груди, когда листва ложится оземь…Но – будет. Будет всё – рассвет, закат.И может, будем мы, не помнящие боли,и, глядя в объектив, готовые – за кадруйти, чтобы сердца не спрашивали больше.Но как хочу другой конец —конец стиха, и вечера, печали…Как будто кто уже приблизился ко мне,но я его лица – не ведая – не чаю.

20 сентября 2004

2

Кузнечиков побег из-под ноги —ещё шагну, повергнув врассыпную…«Отрадное» появится на миг,покуда поневоле не запнусь я.Кузнечиков выстреливает горстьзелёная – скрывается в зелёном…А осень – созревающая гроздь —страница с обозначенным заломом.За ним – снега, метель, холодный блескзвезды Полярной. Молодая осеньсвой дарит свет, тепло, надежду, лесторжественный и ничего не проситвзамен… Учась у осени одной,и то растёшь, старея помаленьку,под шорох листопада за окном,звучащий благодарственным молебном.Шуршит листва, пружинит саранча,и воздух полн предчувствием и негой…Но тёплое снимая сгоряча,не помним, что согреться завтра – негде…Кружу в саду – то с книгой, налегкекружу, и замираю рядом с древом…Где полнится младенческим и древним,что змейкой притаилось на лице…

Абрамцево, 25 сентября 2004

* * *

Друг! Я вошла к тебе открыто,я в саду твоём сплеталанезатейливо веночкииз цветов под каблуками…Но в саду остывшем встретивплод цветочный, что коробкутонкостенную в сердечкообратил, кольнув под сердце,постояла, растерявшись,и продолжила однако…Восвояси, надо думать,побежать быстрее лучше б…Глядь, смотрю – венок колючий,да медовые остаткисо цветов – пчелой доверья…За спиной – то там, то… где же?Я теперь сама умеюсобирать, сажать и сеять,а вокруг летают пчёлы,принося плоды участья.

9 января 2005

НА СВЯТКАХ. ОТТЕПЕЛЬ

1. У окна

Что хвоя, что кора – одной слезой омыты,ни святочных красот, ни света. Плюща лоб,всмотрюсь в Господень день, как вглядывался мытарьв слезах в Его ответ на горький голос слов.О Боже, буди мне… Главу спуская долу,не смея, не прося – всю Милость Мира звать!И каждою слезой, как каждою из свай,мосты, дорогу, путь прокладывая долгий…И горько плюща лоб о грязное стекло,едва с великопостных дней никем не мыто,не ясно, не светло, не чищено… С тех порвсё так же, как тогда, надеешься на милость.