Читаем Дневник полностью

Дневник

Метель сравняла всё. Внутри тепло и тихо.Сидеть молчком и ждать, что сбудется, что нет…Что вовсе занесло, уже не воплотится,но что-то наяву увидится точней.Когда яснеет взгляд, живёшь прямей и проще.Москва, совсем как встарь, по грудь погруженав сугробы… Третий Рим не позабыт, не брошен,и русская пурга ещё покружит нас…Не выйти б из снегов, очистивших от порчи!Но где-то метроном отмеривает ход…Пусть будет каждый взгляд очищен и разборчив,и город не падёт, как пал Иерихон.Пока трубит метель, готовь ему подмогу…Молчит вся Божья тварь, попрятавшись в снега,внесённые сюда… Бумага чуть подмокла…И мёрзнут пальцы рук, укрывшихся слегка…

В Замоскворечье. Канон

Блаженны нищие духом…

Мф. 5, 3

По Островскому снежно. В ПыжахКритский Голос. И торжища посвист…Побирушка, одёжку поджав,собирает по крошечке постной…Ноги мёрзнут. Сердечный пожар.Где-то здесь Александр Николаичпроходил… И какой-то «герой»подавал голытьбе на калачик…От того – ни двора ни кола ведь…Новый возраст. Кресты да пороша.Что не с ними – с другого порога.Лишь бы сердце для плача – порожнеоставалось. Канона дорога.

* * *

Разглядеть поподробнее жизньчерез линзы натруженных глазок,не заметив наивно межи,за какую не хаживал классик, —чей удел? Стань, как дети, пророкиль слепой песнопевец, что зорчеостальных… По ноге им порог,за которым закаты и зори —се начало с концом. На зареначинай и закончи с заходом…Принимает Дитя Назаретпоперёк мировому закону.

К другу

Русский март и поблажки не дасти соломки не стелет,и тепло, как птенца из гнезда,вытесняет, – не с теми,кто погреться горазд…Капля точит скалу – даже март не навеки.Ночь проходит, а днём – он и впрямь не гора,и живём по старинке, судьбу не коря,как и надо, наверно…Я не с тем, кто его поменял на покойрайских садиков с порослью южной…Здесь своё: долгий обморок, с жаждой в покос,утолённой нехитрою юшкой.

2009

НАСТРОЕНИЕ

1

Поскрипывает под подошвой. На душепостскриптум к декабрю. И холод мировой.Стенания и слёз что язвы моровой…Тулупы до земли и ворот до ушей.Ах, было б дело в том – процвёл бы посох весь(мечте манящей в тон заманчивая весть).Люд мёрзнет, снег скрипуч, постскриптум не щадит,и накрепко скрыл туч Податель нищий дисклуны, повисшей зря, в полтона, в пол-лица…Страницы января переча полистать…