Читаем Бессмертие полностью

Бессмертие

Георгий Буторин , Иван Яковлев , Александр Борисович Ярославский

Оставьте!Конечно это не революция.Зачем ходить ей по России измученнойНе верьте, не верьте этойМысли заученной!Просто простак устроил шествие,Выдумав ни к чему баррикадыИ в своей простоте сумасшествияОрганизует земные ады.Угрюм простака вгляд,Словом одним угрюм.Залез идей ядИ в моей души трюм.Смотрите!Души других Яд отравил.А ну-ка, ответьте – разве друг ихМафусаил?Ах, не говорите –Жиды виноваты. Грешно. Вино из ваты –Это смешно.Глупо даже.Да кто слыхал,Что слово может пробитьГолов блиндажи?Просто самим хотелосьУчаствовать в сумасшествии.Так других винить зачем же?Прикажите повернуться ТемзеИ обратно продолжать шествие.Можете? Вот как!Ну так конечно это не революция –Зачем ходить ей по России измученной.Не верьте, не верьте этойМысли заученной.

Кое-что про Боровичскую весну

Спустилась с чердака небесПо лестницам дождей угрюмыхИ пробралась матросом в лесЧерез деревьев разных трюмы.Поела зимние плодыИ по дороге распростерласьТуда, где лента из водыКоленком в монастырь уперлась.

В дождь весной

Нажав коленом на груди снега,Впивался жалом ему он в тело,А в залах неба, как бы телегаО плиты пола, несясь гремела.В качалках ветра заснули тучи,Прильнув губами друг к другу страстно,Себя заботой за день измучив,Гоняясь длинью дорог напрасно.А он с упрямством, присущим зверюВпивался жалом все глубже в грудиИ было больно тогда апрелюЛежать в столовой воды на блюде.

Петрограду

Во фраке модном из красных флагов,С прической модной интерплакат,Сегодня в праздник трудмакрофагов,О, город славный, ты вновь богат.В домах-карманах – червонцы славы,На пальцах улиц кольцо побед.Уста – газеты – кипенье лавы,Глаза – аэро – хвосты комет.

Утро

Из кобуры тяжелых тучВдруг вынул кто-то Смит-ВессонИ пулей солнца яркий лучПронзил земли спокойный сон.Поранен первым был петух,В хлеву дремавший с сонмом куриц.Вторым поранен был пастух,Коров зовущий в залы улиц.По корридорам темных трубВ уборную пространств небесныхПоплелся дым, чтоб интересныхКоснуться туч краями губИ посмотреть, в кого стреляетНевидимый для всех стрелок,Да как невольно вызываетЗемли проснувшейся зевок.

Простая картина

От улицы темной до улицы темнойПротянуты руки огневых лучей,Шагает панелью мощеной, но ровнойЛюбитель прохлады весенних ночей.Подернутый дымкой седого тумана,Виднеется в небе кладбищенский крестИ спит насыщенный парами дурманаВесны молодой окружающий лес.Простая картина. В ветвях орошенныхРосою ночною, из чаши небесБаюкает в гнездах птенцов полусонныхШалью покрывшийся черною лес.