Читаем Беркут полностью

Беркут

Сидим мы как-то с Гоголем вдвоём,И «Вечера на Хуторе..» читаем,И чай горячий мы вприкуску пьём,Никола наш – счастливый, не узнает,Что третий том написан на крови,Писателем двадцатого столетья,И пальцы стянуты у горловой петли,«Живые души» лихолетья.Безвременно ушедшие, они,Сожжённые дотла в гремучих буднях.В Соборе мы у Спаса на КровиПомолимся за третий том подсудный.Но догорает этот белый том,Никола, ты смотри… Без сожаленья?Язычники сминают в серый комИсторию для жертвоприношенья…

Катакомбы7

А эти дни развеет пеплом,История не сложит мифы,А в залах восседают кресла,Из них нас делят только криво,На белых, чёрных, в масках, в гриме,На реки, на моря, на дамбы,Строка не станет даже примой.И что же, если бы, да, кабы…А нас – жильцами в катакомбы,Под слоем гумуса, в изгои…И бродят там лишь только зомби,И принцы… И принцессы крови…А известняк… Он здесь крошится…Но труд вложили мы недаром,Там – наверху не застоится,Отстроятся все божьи храмы.Ручьём, рекой и в море канут,Тысячелетьем нас разгонят.Я видела в пещерах Данко…Держал он сердце на ладонях!

Памятник клавиатуре8

Мертва рифмованная нива.Бег времени, и в одночасьеМне пеленой твоей незримойЗакрыла на мгновенье счастье,Где жизнь вливает соки в зрелость,Где юность и млада, и чиста,Где падает на землю спелостьПлодом налитым и пречистым.Где нет хореев, ямб и правил,Где говорят, смеются, плачут,Где жизнь наитьем нашим правит.Где нет размеров, и день значитДля нас, для всех намного больше,Чем рифмы мёртвые бумаги…Кому отдать мне было горечьИ боль души… И белый трагикБросал огонь на волю… СлучайСтучал по клаве монитора,Но всё же кем он был обучен?Ах, случай, этот белый случай.

Без укоризны9

Без укоризны нет искусства,Но жизнь я выразить смогла?И в сотах тех не стало пусто,Не улетела та пчела,Что каждый день нектар носила,Зарёй вставала, на закатСпешила, строила, лепила,Чтоб соты все стояли в ряд.И жизни нет без укоризны,И я, надеюсь, видит бог,Как от рождения до тризныЯ собираю этот мёд.

Без этих и без тех

Мне отойти? А мне в глаза плюют,Не Пушкин я,и нет во мне их глянцаХрестоматийного протуберанца.Не подражай, строкой своеобразийКощунствую… Но нет здесь безобразий.Читатель! Не беги так сразу,Я креативами ещё поддам им газу.На первой скорости поедет драндулет,И на дороге он оставит след.Я, думаю, не будет здесь альянса,Не будет лоска, но чуть-чуть румянца…Мне наплевать, ребята, на успех,Я без затей, без этих и без тех…

Ах, луна, луна…10

Перейти на страницу:

Похожие книги