Читаем Белый лебедь полностью

Белый лебедь

Лунный дождь течет сквозь крышу,Капает на край стола.Я строку еще не слышу,А строка уже пришла.За окном не скрипнул гравий,Не учуял пес про то.Кто ее ко мне направил?Полагаю – знаю, кто.Он и сам вослед явился,Вроде, плоть, а – не видать.Мотыльком оборотился,Над свечою стал летать.Близ огня кружит и вьется,Сбоку, снизу, так и сяк…Думает – не обожжется.Обожжется.Еще как…А строка совсем простая,Напишу и полюблю,И, в губах ее катая,Губы до крови спалю.

«Гроза случится позже. К вечеру…»

Гроза случится позже. К вечеру.Вот только зашуршит стреха,Как гром послышится, но речь егоНевнятна будет и глуха.И всё затихнет в ожидании,И станут улицы пусты,И в тайной точке мирозданияРодятся помыслы – чисты,И сокровенны, как наитие,Как свет, чья истина – светить!И это тайное событиеПоэт не должен пропустить.И он глядит, глядит во мрак…Кто б знал, мучительно-то как.

«Засну, как провалюсь в кювет…»

Засну, как провалюсь в кювет.В мозгах горчит.Что мне на это скажет Фрейд?А Фрейд молчит.А Фрейд ушел давным-давно.Размылся след.Он там, где сыро и темно,И звука нет.Один живет, печален, тих,Мол, все фигня…Ну, что ему до снов моихИ до меня?И мне до этого нет дел,Не гож ли – гож?..Всему на свете есть предел,И срокам тож.Всему на свете свой черед.Из года в годОдин придет, другой уйдет,А жизнь идет.Вот и моя во мне течет,Звенит, журчит,Пока не предъявляет счет,И не горчит.Но, если отправляет спать,То всё равно,Укладывает не в кровать —В кювет. На дно.

«Сплю и снится Ванька Жуков…»

Сплю и снится Ванька Жуков.Оборванец, нищий, бомж…Нет, не Ванька…Но на внукаОчень здорово похож.Белобрысый, тощий, уши,Лямка, цыпки на руках…Ходит, стукает баклуши.А повсюду лужи, лужиИ рекламы на домах.Он слоняется без делаВкривь и вкось, туда-сюда.Неприкаянное тело,Окаянная беда.Я спросить его пытаюсь.Понимая – это сон,Подойду и просыпаюсь,Засыпаю – снова он…На Фонтанке возле лестниц,У Московских у Ворот…И вот так который месяц,И вот так который год.Может, он деревней бредит,Мол, в деревне хлеб и свет!..Напишу, пускай приедет,Здесь хотя бы грязи нет.Здесь, у нас, житье! А как же…Здесь порядки еще те!Здесь скотину держат дажеИ в тепле, и в чистоте.Всё путем, не понарошку…Как доехать – научу:Помнят все тропу-дорожкуК Константин Макарычу.Да и им не позабытаВ деревенской сторонеХата дедова, корыто,Ржавый бредень на плетне.

В деревне

Перейти на страницу:

Похожие книги